ITINERARIOS - Anexos

PUBLICACIÓN WEB

2011-05-20T11:45:00.000-03:00

Compartimos con Uds. nuestro sistema de publicación de contenidos WEB, dando de esta manera forma a la primera publicación oficial de la biblioteca de elMontevideano - Laboratorio de Artes.

BEATRIZ BAYCE / MITO Y SUEÑO EN LA NARRATIVA DE ONETTI

EL CUENTO COLOMBIANO POST GARCÍA MÁRQUEZ

2011-05-19T10:04:00.000-03:00

Introducción en español de la Antología de Cuentistas Colombianos, (Colombie a choeur ouvert), ver Blog, Antologías, publicada en 1991 en Francia, y de próxima aparición actualizada en México.

Antecedentes

El cuento en Colombia tiene indudablemente sus orígenes en los mitos y leyendas precolombinos. La tradición oral, que aún permanece en muchas comunidades colombianas, con sus juglares, cantadores y contadores, conforma el ancestro de un país cuya magia lingüística sobrepasa los esquemas de la lógica tradicional. Así, los chamanes, los brujos y los abuelos han legado en sus descendencias cuentos, historias, narraciones que en esta época siguen siendo relatados. A pesar de esta tradición, el desarrollo del cuento en Colombia tiene que estudiarse según las regiones del país. El sector norte, la costa atlántica, el Caribe colombiano, posee una cultura de exuberancia, de piratas, guerras, contrabando, magia, superstición, combinación de lenguas… población alegre, dicharachera, mamagallista. Por ello su música, su pintura, su literatura están cargadas del mágico encanto de ese entorno espacial y cultural. El llamado “realismo mágico” que Gabriel García Márquez entregó a la historia de la literatura universal, corresponde a la idiosincrasia del pueblo colombiano-caribeño. Sus obras no son gratuitas, son el reflejo (recreado) de esa oralidad de pescadores, contrabandistas, abuelas y tíos.

La zona antioqueña, el nororiente del país, llamada “paisa”, está conformada por hombres emprendedores que colonizaron gran parte del centro de Colombia. Negociantes, agricultores y en la época actual industriales y comerciantes, tienen un ancestro de oralidad que cabalga con los arrieros y con los abuelos. Es quizá el sector de Colombia cuyas tradiciones familiares y regionales son defendidas como factor determinante de la cultura. La mayor parte de la literatura del nororiente posee características amarradas a la tierra, a los pueblos y a las tradiciones que tienen mucho que ver con el legado español del honor, la honra y el trabajo.

El río Magdalena, que atraviesa de sur a norte la mayor parte del territorio colombiano, genera un tipo de cultura y literatura unida a las leyendas nacidas en el agua y recreadas por juglares y cantores. La historia del hombre que se volvió caimán, del Mohan, que enamora y se roba a las lavaderas para llevaras a su cueva en el fondo del río; la Madremonte que enloquece a los hombres; la patasola infiel que deambula por las montañas, son ejemplos de esa otra manera de fabular la realidad y que hace de la tradición oral un enjambre que antecede al cuento moderno en Colombia.

La topografía colombiana, con grandes montañas, la cordillera de los Andes, dividida en tres ramificaciones, los llanos orientales, con enormes extensiones de tierra inexplorada, las selvas vírgenes del Amazonas, Guainía, Guaviare, Vaupés, el océano Atlántico por el norte y el Pacífico por el occidente, la variedad de climas, la diversidad de productos y como consecuencia de alimentación, las distintas formas musicales (el vallenato en la costa atlántica, el pasillo y el bambuco en la zona central, el joropo en los llanos, la cumbia, en las dos costas, el porro, el tango y el bolero en la mayor parte del país), las disímiles entonaciones del español, las inconfundibles y particulares maneras de vestir, los oficios y entornos familiares, hacen de Colombia un territorio con enormes posibilidades culturales, sociales y políticas.

Una visión panorámica del cuento antes de García Márquez

El antecedente más inmediato de la cuentística colombiana se encuentra en El carnero de Rodríguez Freyle (1556-1640), en donde se narran distintos cuadros de la época colonial, con una gran picardía y una estructura novelada, a pesar de que los episodios tienen su propia significación. Las narraciones costumbristas llenan las páginas de los cuentos; a medida que el país se desarrolla la literatura testifica las relaciones sociales y culturales de Colombia. Nombres como los de José Joaquín Ortiz, José Manuel Groot, Eugenio Días, Ricardo Silva, Vergara y Vergara, Soledad Acosta de Samper, José Manuel Marroquin, Soto Borda, Manuel Rivas Groot, Efe Gómez, muestran este panorama con relatos de importancia. Pero es don Tomás Carrasquilla (1858-1940), la gran figura, el escritor que hace de los cuadros de costumbres la trascendencia literaria y social en la narrativa colombiana. Quizá sea este autor, junto con José Eustasio Rivera, Jorge Isaacs y Gabriel García Márquez, quien logra la universalidad, el amplio espectro latinoamericano y mundial.

Otros autores, anteriores a García Márquez, trabajadores del cuento como género son: Adel López Gómez, Tomás Vargas Osorio, Eduardo Caballero Calderón, Jorge Zalamea, Jesús Zárate Moreno, Hernando Téllez, Elisa Mujica, Arturo Laguado, Alberto Dow, Carlos Arturo Truque, Álvaro Cepeda Samudio.

Después de García Márquez

El propósito de la presente Antología es el de mostrar la producción cuentística colombiana moderna, partiendo de los autores contemporáneos de Gabriel García Márquez cuyo proceso creativo se encuentre en constante trabajo. El recorrido aporta al conocimiento del país, a las regiones principales de Colombia, a las temáticas y los estilos más diversos, pero finalmente acerca al lector al conocimiento no solo de la literatura latinoamericana sino a la particularidad de un sector en donde la violencia es el núcleo fundamental de su literatura.

El cuento de la violencia

Desde la invasión española Colombia ha tenido una historia de violencia. Algunas comunidades indígenas prefirieron exterminarse que entregarse al conquistador. La lucha por la independencia registró hechos memorables en donde el pueblo colombiano demostró su carácter de luchador. En la época de la República las guerras civiles llenan muchos años de la historia de este país.

En el presente siglo, la llamada “guerra de los mil días” tuvo incidencia en la literatura de Gabriel García Márquez, al igual que los movimientos sociales que conllevaron a la llamada “época de la violencia”. Los antecedentes se hallan en la huelga de los recolectores de banano, en el año de 1928, en la cual muchos campesinos fueron acribillados por el ejército colombiano, que defendía los intereses de la empresa norteamericana United Fruit Company. A este episodio de violencia política abierta y descarnada, se le conoce como “la matanza de las bananeras”, y ha sido tema de obras como Cien años de soledad, de García Márquez, y La casa grande, de Álvaro Cepeda Samudio.

En 1948 fue asesinado en las calles de Bogotá el líder popular Jorge Eliécer Gaitán (defensor de los campesinos de las bananeras). Este hecho generó un enfrentamiento entre los dos partidos tradicionales colombianos: el liberal y el conservador.

Los historiadores calculan que en esta guerra civil no declarada hubo cerca de 300 mil muertos. Campesinos, obreros, estudiantes, sectores populares en general fueron los más golpeados por la violencia institucionalizada. Los conservadores, en el poder político, y los liberales, en la oposición, a través de sus dirigentes tradicionales, avivaron la hoguera para que el pueblo se exterminara mutuamente en una guerra sin principios ideológicos. El color rojo (de los liberales) y el azul (de los conservadores) fueron los factores motivantes de este genocidio. De esta guerra se generaron los movimientos populares revolucionarios orientados por el Partido Comunista, grupos que, junto con otros más recientes, aún permanecen en la disidencia política. Cuando los asesinatos aumentaban, los dirigentes tradicionales decidieron llevar a cabo un plebiscito en el cual se alternarían en el poder cada cuatro años, en lo que se llamó el “frente nacional”. Existe, entonces, una generación de escritores que vivió la violencia política de los años 50, otra que es posterior o producto de esa violencia, y una tercera que vive la violencia contemporánea del país: la mafia, el narcotráfico, la represión estatal, la miseria y la tortura.

Dentro de este panorama se ha inscrito la Antología. Generacionalmente podemos decir que existe un primer grupo de escritores que pasan ya por su etapa de madurez; un segundo, intermedio, que no sobrepasa los 45 años; y un último, de los más jóvenes, que apenas inician un recorrido talentoso por la literatura.

La violencia es, entonces, el núcleo de este libro. Manuel Mejía Vallejo, en su cuento La venganza nos narra, desde su visión de antioqueño, la historia de un hombre que busca a su padre para matarlo; García Márquez, en Un día de estos, nos relata una sutil historia de violencia contada desde un dentista amenazado por el alcalde militar de un pueblo; Eutiquio Leal nos entrega la visión de los guerrilleros, los luchadores de las montañas, en su Bomba de tiempo; Arturo Alape nos da su testimonio en el relato Yo me llamo valor, en el cual la lucha revolucionaria se encuentra desarrollada en un lenguaje coloquial, campesino; Germán Santamaría nos narra la vida de una mujer en medio de la represión y la violencia en el campo, en su historia Una mujer para la segunda madrugada; Jairo Aníbal Niño, en un lenguaje directo y contundente, cuenta una persecución, con toda la violencia que puede albergar el amor y la muerte, en su relato La fuga; Justiniano Miranda, el cuento de Policarpo Varón, comporta en sí el recuerdo de la violencia, del pueblo y de la nostalgia; Héctor Sánchez, en Los inquilinos, nos muestra el deterioro de los inquilinatos, el surrealismo, la miseria y el abandono; Oscar Collazos nos narra la vida de la prostitución, producto de la violencia, en Jueves, viernes y sábado y este sagrado respeto; Ramón Illan Bacca reflexiona acerca de la violencia contra jueces, el mundo del contrabando, la droga y la muerte, en Marihuana para Goering, al igual que la intervención extranjera; Benhur Sánchez recrea el proceso de industrialización del país, la explotación de la técnica y la injerencia norteamericana en su relato de añoranza Hasta mañana, tío; Roberto Burgos fabula la historia de la explotación y la violencia de los reinados de belleza, la utilización de la mujer, en Era una vez una reina que tenía; el mar, una historia de marinos y muerte en la venganza, es igualmente fabulada por José Luis Garcés, en Una noche alta y el titilar de las estrellas; los conflictos urbanos y psicológicos, con referencias culturales, se hallan en Jorge Eliécer Pardo, en El amante de Sara, al igual que en Hubo una vez la noche, de Carlos Orlando Pardo; el erotismo se entremezcla con la literatura en el cuento de Milciádes Arévalo, Fuegos de luna; la nostalgia del pueblo y el pasado se encuentra en la narración Para decirle adiós a mamá, de Darío Ruiz Gómez; una historia de adolescentes con amor y frustración, en el cuento de Fanny Buitrago, Tiquete a la pasión, la cotidianidad y el deterioro en De una a dos en el bar, de Sonia Truque; la muerte también ronda en Destinos fatales de Andrés Caicedo, como en la recreación de un tema del cine y la literatura, en Evelio José Rosero, en Muerte y meditaciones de un hombre-lobo que se enamoró de su víctima; de la misma forma el ambiente de los cuentos y fábulas se halla en la historia de La silla que perdió una pata, de Triunfo Arciniegas; La neurosis de Dios, de Juan Carlos Moyano, divaga en la violencia y la filosofía al igual que en Las alas del sombrero de Jaime Echeverri; El verano de Helena Araújo, y Los abandonos, de Rodrigo Parra Sandoval, hacen referencia a la cultura univeral, en una recreación de nostalgia y amor; con esta misma significación podemos leer el cuento de Pedro Gómez Valderrama, Las músicas del diablo.

Otros autores

El imposible, en un libro, incluir todos y cada uno de los autores cuya importancia es innegable, por ello registrar sus nombres es de impositiva obligación:Manuel Zapata Oliveia, José Ramón Mercado, Jairo Mercado, Humberto Rodríguez Espinosa, Humberto Tafur, Armando Romero, Luís Fayad, Umberto Valverde, Marco Aguilera, Gustavo Álvarez, David Sánchez Juliao, Leopoldo Berdella, Jaime Manrique Ardilla, Fernando Cruz, German Espinosa, Plinio Apuleyo Mendoza, Alonso Aristizábal, Antonia Mora Vélez, Julián Sema Arango, Joaquín Peña, Carmen Cecilia Suárez, Harold Kremer, Cesar Pérez, Manuel Giraldo Magil, Carlos Perozzo, Celso Román, Hernán Toro, Germán Cuervo, Ignacio Ramírez, Gustavo Reyes, Jorge Gomes, Hugo Niño, Nelson González Ortega, Camilo Pérez, Mateo Cardona, Alba Lucía Ángel, Carlos Bastidas, José Chalarca, Luís Ernesto Lasso, Hugo Ruiz, Eduardo Santa, Fernando Soto Aparicio, Nicolás Suescún, Guillermo Tedio, Oscar Castro, Consuelo Triviño.

Olver Gilberto De León

Entrevista a CLAUDE COUFFÓN

2010-06-19T12:46:00.000-03:00

Segmento de ITINERARIOS 3, una extensa entrevista al antólogo, traductor y poeta, Prof. Claude Couffón, por parte del Prof. Olver de León.

Traducciones, antologías y anécdotas de dos destacados gestores de la cultura Latinoamericana en Paris.

(click en la imagen para continuar)

AUGUSTO ROA BASTOS / SAÚL YURKIEVICH

2010-06-18T07:51:00.000-03:00

REVUE IBÉRICA - Les Cahiers N° 1. Literaturas Iberoamericanas del Siglo XX, Publication du Conseil Scientifique de l'Institut d'Études Ibériques et Latinoméricaines,Editions Hispanques, Paris-Sorbonne, 1983

- UNA LITERATURA SIN PASADO - LA NARRATIVA PARAGUAYA EN EL CONTEXTO DE LA NARRATIVA HISPANOAMERICANA ACTUAL - Augusto Roa Bastos (LEER - Click aquí)

- EL RELATO LIMÍTROFE (ENTRE CANTO Y CUENTO) EN LA OBRA DE OLIVERIO GIRONDO - Saúl Yurkievich (LEER - click aquí)

Nota: Actas del Coloquio Internacional del Cuento Latinomericano, Paris-Soborna, 1980. (Ver BLOG - Coloquios/Cuento Latinomericano).

Al "clickear" sobre el nombres de los autores, podrá acceder a otros títulos en Amazon

100 Años de ONETTI - 1/7/2009

2010-06-17T20:55:00.000-03:00

Con motivo del Centenario del nacimiento de Juan Carlos Onetti, reditamos una entrevista exclusiva realizada en Paris a MARYSE RENAUD en 1991.

¿ONETTI AYUDA A CREER?

La catedrática de la Universidad de Poitiers Maryse Renaud, que se considera martiniqueña a pesar de haber vivido en Francia desde su niñez, trabajó más de quince años en torno a la obra de Juan Carlos Onetti para concretar un ensayo de dimensiones extraordinarias en todo sentido. Hacia una búsqueda de la identidad, en efecto, publicado en dos tomos que suman casi 600 páginas, aporta a nuestro juicio una suerte de reflexión minuciosamente totalizadora que la obra de nuestro Premio Cervantes todavía estaba reclamando, sin desmedro de la numerosa bibliografía crítica de gran valor existente al respecto. Conversamos en París con Maryse Renaud, una hermosa mujer-muchacha poseedora de una vitalidad desbordantemente sanmariana, en ocasión de intercambiar ideas acerca de la traducción española de su tesis que realizamos por encargo de la Universidad de Poitiers y la editorial uruguaya Proyección.

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(click aquí para LEER)
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A 70 años de Cesar Vallejo

2010-06-17T14:33:00.000-03:00

En homenaje a los 70 años de la desaparición del gran poeta peruano CESAR VALLEJO, Itinerarios Documental y ANEXOS, comparten junto a todos Uds., este especial, ESCALAS MELOGRAFIADAS, en la nueva versión establecida por Claude Couffon, catedrático de la Universidad Sorbonne, Paris, poseedor del único ejemplar manuscrito y corregido por el Autor cuyas imágenes publicamos también hoy, como la publicación de la conferencia del crítico Danés, Ole Ostergaard, leída durante el Coloquio Internacional en 1986 realizado en Paris y dos manuscritos de Vallejo inéditos hasta hoy como lo son "Muro Noroeste" y "Muro DobleAncho".

De esta manera inaguramos, un nuevo ciclo de especiales que esperamos disfruten tanto leerlo como el nosotros realizarlo.

(LEER - click aqui)

POETAS CENTROAMERICANOS Y DEL CARIBE

2010-06-16T10:17:00.000-03:00

(Click en la imagen para entrar)

Hace unos meses habíamos comenzado, la publicación de algunos poemas, cuyo denominador común es el dolor de la Patria, la rabia, el dolor, la geografía...(LEER Panamá) que hoy continuamos. Todos estos poemas han sido publicados en la: "Antología de Literaturas Ibéricas y latinomaericanas contemporáneas" (ver BLOG / Antologías ), y han sido en diferentes oportunidades objeto de estudio de estudiantes, profesores, y público en general.

Olver Gilberto De León.

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Entrar a ESPECIAL sobre POETAS CENTROAMERICANOS Y DEL CARIBE - (LEER - Click aquí)

LEO MASLÍAH (Uruguay)

2010-06-15T09:33:00.000-03:00

AFCLECIO

Afclecio salió de la casa y se metió en el auto, pero este no arrancaba. No arrancaba y no arrancaba, hasta que arrancó. Arrancó de cuajo un suculento sector de la calzada, con buena parte del caño colector que había abajo.
El gran boquete que dejó al descubierto un espectáculo infrecuente: un masa de pequeñas criaturas intraterrestres, que pupulaban y vibraban como colibríes neurasténicos.
Gastón Nogués, que pasaba por ahí, bajó y ofreció a las criaturas sus servicios como representante artístico, asegurando tener fuertes posibilidades de colocar el espectáculo en un circo.
Las criaturas se lo comieron.
Afclecio, que miraba la escena desde uno de los bordes del boquete (que era cuadrangular), se la aprendió de memoria y luego,al llegar a su oficina (a pie), la reprodujo, comiéndose a Mirna, la ingeniera agrónoma.
Un auditor lo denunció, y Afclecio fue detenido y recluído en un oscuro calabozo, donde hizo la digestión.
Al día siguiente, se abrió un oyito en el pizo del calabozo, y apareció una de las criaturas intraterrestres, que dijo a Afclecio estas palabras: "¡Hola, camarada!".
Afclecio, conmovido la besó.
Eso a ella no le gustó un carajo, y lo pateó.
Afclecio, seriamente herido fue internado en una enfermería de la prisión. La médica de guardia, una tal Alfagfa se enamoró de él. Pero él había puesto sus ojos en Saruka, una de las enfermeras, y no le dio corte. Entonces ella lo curó mal. Y cuando Afclecio volvió al calabozo, su lesión se reía de él. En eso,de las paredes del calabozo salieron como entidades que podrían ser llamadas criaturas de intramuros. Estas criaturas se rieron no de Afclecio, sino de su lesión. La lesión sanó. Pero Afclecio enfermó y murió. Fue enterrado en el cementerio de la prisión, y las criaturas intraterrestres que lo recibieron, lejos de comérselo, lo erigieron en monumento patrio y lo pusieron bajo un pedestal, en su plaza principal.

Cartas a un escritor latinoamericano
y otros insultos. (ver BLOG - click aquí).

ESCUELA DE CINEASTAS DEL URUGUAY - Montevideo 2010

2010-01-26T18:47:00.002-03:00

(click en la imagen para ampliar)

MARIO BENEDETTTI (1920-2009) - EL ABRAZO QUE IMPORTA

2009-05-17T21:44:00.003-03:00

Conocí a Mario Benedetti integrando la Mesa de Escritores del Frente Amplio en 1971,
y me acuerdo que un día iba a bajar de un ómnibus frente al Palacio Salvo y alguien que estaba parado en el pasillo me tocó suavemente la nuca desde atrás y sonrió.
Era él. Un hombre-mito ya idolatrado saludando a un botija con un cariño sin tiempo, para hablarlo en Paco Espínola.
Yo lo había leído apasionadamente en mi primera adolescencia y ahora ya había pasado a ser un onettiano de capilla, aunque siempre me ayudó aquella lección oficinesca de usar sin miedo un lenguaje popular considerado indecente o vulgar por el maldito academicismo.
Y fue gracias a ese fuego que para mí, como escritor, nunca existieron las buenas o las malas palabras. El estrellerío literario está formado por símbolos que brillan sin rigidez de semáforos sociales.
En 1985 Joan Manuel Serrat presentó en el Estadio Centenario El sur también existe y era casi imposible entrevistarlo, pero una señora recién desexiliada me ayudó a versear a un cuidapuertas y mientras escuchaba ensayar al catalán en la mitad de la cancha con un grabadorcito abajo del brazo vi unos bigotes que en el 73 no eran grises y Mario debe haber visto una calva y una barba que doce atrás años no existían y levantó los brazos ipso facto.
Entonces corrimos los dos a abrazarnos entre el sol horizontal, a pesar de que nunca habíamos sido profundamente amigos.
Ahora a él le llegó otro abrazo que voy a definir con dos versos que Juan Carlos Macedo esculpió sobre la piedra: Porque sólo la muerte construye / la espesura del amor.
Los que importan son los gestos que nos iluminan a corazón abierto.

H.G.V.

OLVER GILBERTO DE LEÓN (1943 – 2009)

2009-05-10T23:03:00.000-03:00

elMontevideano / Laboratorio de artes
despide a un Capitán del Vuelo

Cuando el supuestamente ateo Juan Carlos Onetti hablaba de sus hermanos que habían viajado a la Más Dimensión, puntualizaba sin la menor ironía que la muerte era un detalle.

Y ayer, miércoles 14 de enero de 2009, el ya mítico Profesor Olver Gilberto De León se escapó de París a habitar en la Morada que les pertenece sólo a los que trabajaron enamoradamente y con desinterés hasta su último oxígeno.

Olvercito también podría haber sellado su último libro con la imborrable inscripción vallejiana: Cualquier causa que tenga que defender antes Dios más allá de la muerte, tengo un defensor: Dios.

Y es gracias a Dios, también, que podemos ofrecerle a nuestros lectores un blog multifacético y proliferante -que incluye dos largometrajes estrenados en Francia y en el Uruguay, Itinerarios I y II, sobre la vida y la obra de este carolino ilustre- como primer acercamiento testimonial a un verdadero Capitán del Vuelo de nuestra cultura.

El homenaje público tendrá lugar el lunes 9 de febrero en el Museo Torres García, donde le dedicaremos un espectáculo multimedia titulado BELLEZA URUGUAYA.

La dirección general estará a cargo del cineasta Álvaro Moure Clouzet, y el programa incluye el lanzamiento de El taller de la vida / Confesiones de Hugo Giovanetti Viola, del que adelantamos a continuación un capítulo dedicado al hermano no-ausente.

Y aseguramos que en este caso la llamada muerte ni siquiera es un detalle triste, porque en la uruguayísima historia de este hombre campeó la heroicidad.

Y que ladren los que ladran.

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Chers amis, chers collègues,
Les obsèques de notre regretté ami Olver de León
auront lieu le mardi 20 janvier.
La levée de corps aura lieu à 13h30 au
Funerarium de Saint-Maur-des Fossés ,
40 avenue de la Libération (94)
où un hommage lui sera rendu.

La présence des amis et des collègues est souhaitée par la famille.
Les fleurs et couronnes sont autorisées.
Il sera inhumé ensuite au cimetière de La Pie à Saint-Maur,
vers 14h45, Av du Général Giraud.

Le métro le plus proche est la station de RER Saint-Maur, Créteil

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Foto de Andrée Girard tomada en el Grand Anphi de la Sorbonne en 1987. De izquierda a derecha, en primer plano: Ernesto Sábato, Juan José Saer y Olver G. de León. Documento aportado por Guillermo Lopetegui.

Information envoyé par Adriana De León, Luis del Río (Association Internationale La Porte des Poètes) y Julien Roger -
CRIMIC-Institut Hispanique, Université de la Sorbonne, Paris IV
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Ud. puede enviar su mensaje (click aquí ) o poner un comentario debajo de estas líneas donde dice "comentarios".

Leer enviado por Guillermo Lopetegui (click aquí), o los publicados en la Revista Vericuetos (click aquí) como el de Fernando Ainsa (click aquí).

Ud. puede LEER y ESCRIBIR todos los mensajes aquí (click), los cuales todos serán entregados a su hija Adriana.

26 / OLVER

2009-01-22T22:53:00.004-02:00

Foto de Calude Couffón y Olver de León (Archivo Itinerarios Documental)

Tomado del Capitulo 26 de la segunda parte del libro "El taller de la Vida/Confesiones" de Hugo Giovanetti Viola.

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El Profesor de La Sorbonne y antólogo Olver Gilberto De León empezó a ser nombrado en el Uruguay después de un importantísimo coloquio sobre el cuento que se realizó en París en el 80.
Hasta Onetti viajó para adherirse a la resistencia cultural internacional, y una noche estaban comiendo una lasagna que le prepararon especialmente y preguntó si se podía localizar a Cortázar y el mosquetero fue hasta el restaurant y se sacaron las ganas de apretarse los huesos.

Este abrazo quedó muy bien contado en Itinerarios, la primera parte ya estrenada en Francia y Uruguay de una serie documental que empezó a elaborar Álvaro Moure Clouzet en 2005, y que realmente extrae la esencia del trabajo casi quijotesco que viene cumpliendo Olver desde que se exilió en París a mediados de los 70.

Y como decir quijotesco para mí siempre es grave, aclaro que la hipnosis de la película logra transparentar una soledad de acción docente y crítica y gestionaria que no fue remolineada al carajo por el espejismal encantamiento de ningún moulin pero duele peor.

Parece como si Olver Gilberto De León, Maître de Conférences à l’Université de Paris-Sorbonne, Paris IV, siguiera vendiendo pan descalzo en San Carlos igual que en su infancia y el establishment se dignara nada más que a homenajearlo de vez en cuando y sonriera murmurando: Siga metiendo los tobillos en el barro, profesor, porque si usted no reparte estos pedazos de arte quedan todos tirados.

A mí me llamó por teléfono desde Buenos Aires en el 84. Saúl le había pasado el número y él todavía no podía entrar al Uruguay y se ofreció a ayudarme a colocar en París una colección de autores nacionales y recién nos conocimos personalmente cuando se reinstauró la democracia.
Y al otro año me escribió comentándome Morir con Aparicio y sentí que aquel hombre era capaz de verle el alma a un libro igual que si tuviera un tercer ojo constitutivo capaz de ordenar los paisajes, para hablarlo en García Lorca.

Y como la falsa modestia es peor que la vanidad informo que el viernes 24 de noviembre de 2006, en la Semana de Cultura de Uruguay organizada por La Sorbonne y con la presidencia de Milagros Ezquerro, responsable de los Seminarios de América Latina, y la participación de Claude Couffon, Maryse Renaud, Jean-Philippe Barnabe, Roger Guggisberg, Fernando Ainsa y Juan Carlos Mondragón, se eligió homenajear a cinco escritores contemporáneos uruguayos: Juan Carlos Onetti, Felisberto Hernández, Marosa Di Giorgio, Enrique Amorin y un servidor.
Y le correspondió a Olver Gilberto De León disertar sobre Morir con Aparicio, que viene utilizando como texto de estudio en los cursos de Literatura Hispanoamericana que dicta en Paris IV / Sorbonne y Paris XII / Créteil desde los años 90.

Algunos podrán pensar que parezco Ana Monterroso diciéndome a mí mismo Date corte, Juan Antonio, pero me importa un pito.

Esto no es un asunto de elecciones amiguistas sino de consensos universitarios, y si tomamos en cuenta nada más que las tres antologías de mayor peso publicadas por Olver desde el 80, encontraremos incluidos a Horacio Quiroga, Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Cristina Peri Rossi, Enrique Estrázulas, Eduardo Galeano, Fernando Ainsa, Matilde Bianchi, Tarik Carson, Mario Levrero y Tomás de Mattos, aparte de Saúl Ibargoyen, Daniel Bentancourt y Ricardo Prieto, que aparecerán en la segunda antología del cuento negro y policial.

Y lo que nunca va a entender la mayoría de la gente que viaja en la bodega del barco cultural es que no se puede prohibirle la exploración de la intemperie a los que creen en el estrellerío soñado por sus entretelas. Van a escaparse de cualquier manera y a volver con noticias del maná.

En el borde del camino hay una silla / la rapiña merodea aquel lugar / la casaca del amigo está tendida / el amigo no se sienta a descansar, le gusta aullar a Olver con una voz más finita que la de Silvio Rodríguez: Sus zapatos de gastados son espejos / que le queman la garganta con el sol / y a través de su cansancio pasa un viejo / que le seca con la sombra el sudor.
Pero eso es cuando toma demasiado vino. En este momento está internado en París, posiblemente muy grave, y sé que tiene paz.

Hace poco le escribió en un mail a un locutor radial de Maldonado: Yo en mi niñez aprendí a conocer a la gente y a la muerte con naturalidad. A mí lo que me interesaba eran los personajes del pueblo, los que no tenían para comer pero sabían reírse.

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Otros artículos relacionados con Olver de León, por Guillermo Lopetegui (click aquí), o los publicados en la Revista Vericuetos (click aquí), Efer Arocha (click aqui), Fernando Ainsa (click aquí).
Ud. puede LEER y ESCRIBIR todos los mensajes aquí (click).

CUENTOS CORTOS 6.0

2008-10-05T20:53:00.006-03:00

Selección de "Cuentos Cortos 6" de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

LITERATURA DE LOS AZTECAS

2008-09-22T11:59:00.002-03:00

JUEGO DE PELOTA FUNESTO

Juega a la pelota Huémac; juega con los dioses de la lluvia y de la tierra.
Le dijeron los Tlaloque: ¿Qué ganamos al jugar?
Huémac responde: - Mis jades, mis plumajes de quetzal.
Luego los dioses dijeron: - Eso mismo ganas tú: Nuestras verdes piedras finas, nuestras plumas de quetzal.
Ya juegan a la pelota: Huémac el juego ganó.
Ya vienen los dioses a cambiar lo que han de dar a Huémac: en vez de plumas de quetzal, le dan mazorcas tiernas de maíz, en lugar de plumas finas, le dan mazorcas con verde hoja, con lo que dentro contienen.
Huémac recibir no quiso: - ¡ No es eso lo que aposté! ¿No eran jades?
¿No eran plumajes de quetzal?
¡Eso quitadlo de aquí!
Dijeron los dioses: - Bien, dadle jades, dadle plumas. Y tomaron sus dones y se fueron llevando sus tesoros.
Y en el camino decían: - Por cuatro años escondamos nuestras joyas: hambre y angustia han de sufrir.
Y cayó hielo tan alto que a la rodilla llegaba; se perdieron los sustentos y en pleno estío cayó hielo. Y tal era el ardor del sol que todo seco quedó:
árboles, cactos, agaves, y aun las piedras se partían estallando ante el reverbero del sol.

RESTITUCIÓN BONDADOSA

Pasados los cuatro años de que el hambre reinaba en ellos, allá por el Cerro de las langostas (Chapultepec), aparecieron los dioses de la lluvia. Allí donde el agua se extiende. Y en el agua fue subiendo una mazorca tierna; el sustento.
Un tolteca que estaba allí cuando vio aquella mazorca con ardor se abalanzó a ella y la tomó y comenzó a morderla.
Sale del agua el dios que da las provisiones (Tláloc), y le dice:
-¿Sabes tú qué es eso?
-¡Bien que lo sé, oh dios mío, pero ha tanto tiempo que lo perdimos!
Siéntate y espera allí: voy a hablar yo con el rey. Se hundió en el agua y a poco del agua emergió trayendo una brazada de mazorcas tiernas. Y dijo:
-Anda, hombre; tómalas y velas a dar a Huémac.

(Leer: LITERATURA DE LOS AZTECAS I- click aquí)

(Volver a LEYENDAS - click aquí)

Cuentos Cortos 5.0

2008-09-21T06:38:00.000-03:00

Selección de "Cuentos Cortos 5" de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

El Tío de la Mina - Víctor Montoya

2008-09-15T10:48:00.000-03:00

Charla con el escritor boliviano Víctor Montoya, en torno a la figura del "Tío" en la mitología andina.
Créditos: Dirección, cámara y edición: Yarko Rhea
Invitado: Jose Romero

Selección de textos breves del escritor boliviano Víctor Montoya, sobre la deidad con forma de diablo conocida como El Tío.
Guión y Realización: Pedro M. Martinez

(LEER "El Tío de la Mina" de Víctor Montoya - click aquí)

Cuentos Cortos 4.0

2008-09-14T17:38:00.000-03:00

Selección de Cuentos Cortos 4 de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

Cuentos Cortos 3.0

2008-09-06T23:05:00.000-03:00

Selección de Cuentos Cortos 3 de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

Cuentos Cortos 2.0

2008-08-02T23:03:00.000-03:00

Selección de Cuentos Cortos 2 de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

ATAHUALPA YUPANKI por Hugo Herrera

2008-07-29T10:27:00.002-03:00

Héctor Roberto Chavero era el nombre con el que lo anotaron un treinta y uno de enero de mil novecientos ocho en el caserío del Campo de la Cruz, al lado de la estación de cargas, en los campos del Pergamino, en la provincia de Buenos Aires. Un siglo, por estos días.

En esas pampas, treinta años antes, los nuevos fusiles habían dado cuenta de las poblaciones indias. La Civilización, decían, acababa con la Barbarie. Las infinitas extensiones de praderas, tal vez las más feraces del planeta, se dividían entre pocas decenas de familias propietarias, de Buenos Aires y entre coroneles que habrían ganado tal guerra. Se alambraba con aceros ingleses y la tierra, a la que nadie había ayudado para que exista, como tampoco al agua, o al aire, se transformaba en prisión para peregrinos solitarios, los gauchos, y en lugar de esclavitud para los derrotados, los indios sobrevivientes.

Pero estos, unos y otros, habían dado a esa tierra su sangre para que esa vaga idea que llamamos Patria se convirtiera en palabra. Entre estos estaban los Chavero. El padre de Yupanki, aunque jinete y domador, se volvió gaucho de a pie. Como mi abuelo o mi padre.

La certeza de que el aire –o el viento- no tienen dueño, que el agua no es de nadie o de todos y que la tierra, por ser más vieja que nosotros, no nos pertenece, se le metió a Yupanki en su pensamiento de hombre artista desde sus primeros años.

Aquel gaucho de a pie, su padre, como sus ancestros, fue andariego, pero él, de las vías: ferroviario mutado al Tucumán.

De su infancia y primera juventud, de horizontes redondos e inalcanzables, de infinitos señalados con la mano, del hombre sojusgado y la quietud de su dolor, Yupanki guardaría el misterio en su guitarra y en sus versos cantados por milonga. De su norte nuevo con sus montes y montañas, ya en su entera juventud ¿ quién no lo sabe? le daría a las vaquitas de otros su valor en penas de hombre; y a las lunas románticas del Tucumán y a sus leves ríos y a los caminos sin llegadas, les daría en sus poemas la calidad de espejo al cañero postergado, aquel que devuelve la esperanza de vivir un día más, con su noche y su descanso y tal vez un hijo y, en el sueño, olvidar el temor del día que viene.

Pero su canto amado por la Gente, tendría también otras orejas y otras voces, esas de mando que interpretan “la órden vertical no se discute”. Y en los años de la infamia compartió el penal con otro “chino”, como él, mi padre. Diez años después, el país rico, la confusión social, distributiva, al menos, y el latifundio intacto. De nuevo la prisión para el Cantor y el culatazo del fusil, que no enmudece la voz pero ensilencia las manos. Y el destierro.

Mientras decenas de miles de personas que lo habían amado a través de la radio, o en cuartillas difundidas en ingenios o en boliches, subían en camiones para honrrar al alto Jefe, Yupanki se rajaba. Lo rajaban. Se iba.

Empero, el mundo lo acogió, pero no pudo restañar tantas heridas. Desterrado, llegó a Paris. Las relaciones entre la gente, son fáciles después de una tragedia y allí se había dejado atrás la guerra. Tal vez por eso, una noche, después de alguna farra entre amigos en la que Yupanki cantó sus cosas, uno de esos amigos, Paul Eluard, lo llevó, casi a la rastra, en su Ford 8, ayudado por los otros de la banda, Aragon, Guillevic, Vercors, Perec ... los resistentes y los surrealistas ¡qué banda! hasta el teatro del Athénée donde cantaba Edhit Piaff. Y el Gorrión de Paris, la ninfa egeria de un tiempo de utopías, le tomó la mano y lo presentó a su público. Y el tocó su guitarra y cantó. Desde esa noche, Paris lo amó y el amó a Paris. Con esa “banda” y con el forocho cargado con botellas de vino, fueron al norte de Francia a cantarle a los mineros del carbon y a sus familias, y, con ellos, escribieron versos e hicieron canciones.

Volvió a su tierra (La tierra, como él diria) años más tarde. Pero al Uruguay, histórica patria de exilados argentinos y desde allí, tiempo después, cruzó el río. Al llegar cantó “Las preguntitas”: “Padre, qué sabe de Dios [...] Solo sé que el almuerza en la mesa del patron”. Patéticamente lógico, le tocó volver al exilio

Pero esta vez su exilio fue más breve. Porque, a pesar de la desvergonzada revancha de las derechas argentinas contra el peronismo derrotado, hubo algunos elementos que catalizaron el rencor, al menos en los tiempos artísticos. Y él, nunca peronista, volvió a la radio: a radio el Mundo, por entonces la más alta difusión en habla hispana, y en sus nuevas giras por el país renovó viejos amores con la gente y se hizo conocer por los más jovenes. Allí estaba yo.

Tendría yo diecisiete años cuando me dijeron en la peña folclórica de Arias, mi pueblo, por entonces, “viene Yupanki, preparate porque tenés que hacerle la primera parte”. Emocionado e inconciente, yo me preparé. Dije algún poema mío, alguno de Yamandú Rodriguez, y terminé con “Libertad”, de Paul Eluard. Atahualpa me saludó y yo me fui a llorar a solas. Luego saludó a mi padre, se miraron largo entre ellos y al final, un apretón de manos, un abrazo y un “como andas, yo bien y tu”. Fue todo.

Luego la Argentina rodó, el tiempo rodó, todos rodamos –algunos por tierra.¡ Aún la tierra!- Y en ese rodar terrible a mi me tocó caer en Francia. Y aquí, en Paris, volví a encontrar a Atahualpa y él fue mi amigo solidario durante muchos años, y yo fui su amigo, entre pocos, ya que él era, a pesar del encanto personal y su humor sarcástico, un paisano sigiloso y chúcaro. Hombre de muchos amores, pero de pocos amigos.

Junto a él, con mi mujer frecuentamos a Nenette, su esposa, hasta que una tarde, raramente bella y triste, asistimos, en su modesto departamento de la calle Raimond Losserand, de Paris, donde también estaba su amigo y guitarrista Pedro Soler, a una ceremonia de responso a aquella, que había muerto en Argentina algunos días antes. Yo traté de decir, en ese momento, alguno de aquellos poemas de mi primer encuentro ya evocado. Mas no pude.

Conocimos, más tarde, en aquella soledad de Don Ata, ya viejo y enfermo, a quien sería su última compañera, “Jacó” Rossi, en cuyos brazos moriría el poeta, en la madrugada del 24 de mayo de 1992, en Nimes, ciudad romana del sur de Francia, después de su postrera actuación, que, sin embargo, no tuvo lugar, aunque el estuvo en el teatro, saludó a su público, pero no tocó su guitarra, ni cantó, ni contó, tal vez para ahorrarnos el dolor del adiós.

Pantin, abril de 2008.

Hugo Herrera

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Nota:

a) Ver-click aqui: canción de Atahualpa Yupanki "El Carrero"

b) Ver-click aquí: canción de Atahualpa Yupanqui "El Poeta"

c)Ver-click aquí: Entrevista a Atahualpa Yupanki realizada en el programa televisivo "A fondo" de Joaquín Soler Serrano para la Televisión Española (click aqui para ver)

Cuentos Cortos 1.0

2008-05-11T07:53:00.000-03:00

Selección de Cuentos Cortos de Itinerarios - Anexos (LEER - click aquí)

La poesía de PANAMÁ

2008-05-11T01:39:00.000-03:00

La poesía de Panamá es prácticamente desconocida tanto en América Latina, como en Europa. En el año 2005, publicamos en las Ediciones Patiño una antología bilingue (ver Blog, LEER-click aqui introducción general). En tres entregas sucesivas, y a través de algunos de los poetas antologados, intentaremos mostar a nuestros lectores del Blog, algunos de los temas recurrentes de la creación poética de ese país. En una primera instancia, el dolor de la Patria, que expresan, entre otros tantos, Ricardo Miró, Mario Augusto Rodríguez, Dimas Lidio Pitty, Manuel Orestes Nieto y Salvador Medina Barahona que abarcan casi un siglo de esta temática del dolor, de la esperanza, de la rabia...

Olver Gilberto De León

(LEER Especial Poesía Panamá - Cick aquí)

Selección Documental 1

2008-05-10T08:06:00.000-03:00

Primera selección de Documentales de ITINERARIOS Documental - ANEXOS.

Dentro del trabajo de "reconstrucción de la memoria colectiva de América Latina" que hemos abordado ya hace dos años en lo que es ITINERARIOS Documental, publicamos esta primer selección de documentales breves que consideramos aportan un valiosísimo material para ir completando a dicho trabajo.

Tembién puede ver la selección de Videos seleccionados (VER - click aquí)

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A) El "boom" de la literatura Latinoamericana - (VER - click aquí)

B) LOS INCAS - (VER - click aquí)

C) CARAL, Perú - La ciudad más antigua de América Latina hasta hoy desconocida (VER -click aquí)

LINKS Relacionados

2008-05-09T10:01:00.000-03:00

Cine

Le Latina

La Médiathèque des Trois Mondes

Actualidad Académica

CRIMIC - Centre de Recherches Interdisciplinaires sur les Mondes Ibériques Contemporains

SAL - Séminaire Amérique Latine

America Latina en Francia

Maison de l`Amèrique Latine

Europa Latina TV

TEATRO

Festival Internacional de Teatro Don Quijote Zorongo
Contacto: Luiz Gimenez festival@zorongo.com

Publicaciones

Espaces Latinos

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Envíe un Mensaje, Comentarios, Sugerencia

Carta Circular

2008-03-17T01:12:00.000-03:00

Julio 2008

Estimados amigos del Blog Itinerarios.

A la iniciativa de Alvaro Moure-Clouzet, el cineasta uruguayo, Director de Itinerarios I y II, me propuso crear un Blog, como información complementaria de lo filmado en París, es decir, la publicación de documentos, encuentros, etc. La idea me pareció excelente, y en octubre del 2007 nos pusimos a trabajar en ese sentido. En ningún momento habíamos pensado, cuando lo lanzamos el 28 de noviembre del 2007, con apenas algunas informaciones, que podía haber una recepción tal, casi 2 mil visitantes en el primer mes, que a solo tres meses de su creación, mas de 5 mil y hoy más de 10 mil.

Nos entusiasmó el apoyo de todos ustedes y nos sigue alentando. Por fuera de modas, grupos, o lo que sea, hemos incluído, sin ningún interés personal ni comercial, aquella creación que nos parece de calidad y que merece ser difundida. Ese ha sido nuestro trabajo desde siempre, y ahora con estas nuevas técnicas, seguimos el mismo camino, con el apoyo de todos ustedes.

Lanzamos una nueva etapa, ANEXOS, que podrán apreciar en el Blog, para los amantes de la verdadera literatura, intentamos, modestamente dar una guía de publicaciones recientes, u otras que han sido olvidadas, pero que merecen la lectura. Le invitamos entonces a visitar el Blog: ITINERARIOS Documental y darnos sus ideas, sugerencias, etc.

Gracias por todo, les saludo muy cordialmente;

Olver Gilberto De León

"Historiographies premières" - ANA ROSSI

2008-03-03T11:03:00.004-02:00

En esos versos ritmados y trenzados en el hilo del agua, de travesías, y del camino del medio, la memoria de los africanos reducidos a la esclavitud late en el corazón de todas las Américas, maridando formas poéticas, y lenguajes inéditos. Sin nombre a su llegada, esos recién llegados colonizaron el continente americano. Acompañados de nuevas sonoridades que laten hoy en las lenguas oficiales, las memorias africanas se recrean de nuevo en un contexto donde los orígenes del allá se construyen en los de aquí, tramas que tejen los poros de la lengua. La epopeya está aquí, más presente que nunca en la sonoridad de los brazos y de los cuerpos, de la nueva lengua por aprender. Y las voces se mezclan. Los cantos que nacieron desembarcan en las tierras del continente americano, dejando su huella en el interior de las memorias hermanadas a otras historiografías, memorias recreadas, en los intersticios de la historia oficial. No es una, es una Historia plural, en construcción que prácticamente cuatro siglos de esclavitud no redujeron al silencio. Al contrario, los cantos de la deportación, herida viva de la epopeya del continente negro, brotan en el interior de otras formas en las tierras americanas que la poetiza evoca con el verbo de la historia en movimiento constante. De alli, las « historiographies premières » para agarrar esas voces, anclaje mas para allá de la historia oficial.

Ana Rossi nos hace navegar en las calas y en los territorios americanos alli donde nace la memoria africana. Pequeña voz, primero, ella crece y enjambra, poco a poco, en el continente americano donde ella crece más viva que nunca. Una saga que es la de todo un pueblo en las Américas.

(LEER "chant 1 hier présent" - click aquí)

ANA ROSSI, Historiographies premières,
Collection 3 Poésie française, Arcoiris Éditions, 2008.
Contacts: www.anarossi.org/

CARLOS GARDEL

2008-03-02T11:21:00.000-02:00

CARLOS ORLANDO PARDO (Colombia).

2008-03-02T09:55:00.004-02:00

LA MIRADA

¿ Qué había detrás de la mirada de ese hombre ? Su rostro severo, los ojos despidiendo ira pero dirigidos al vacío,las manos tensas, los hombros encogidos, la frente arrugada, despertaba mi curiosidad. El pocillo de café sobre su mesa, parecía abandonado y del cigarrillo pendía toda la ceniza. Traté de reconocerlo porque no me era del todo desconocida su figura pero no logré ubicarlo en la memoria. Fueron más de diez minutos aguardando a Alfonso sin que él voltease su mirada. Entonces comencé a inventar, por ejercicio las causas de su angustia. Supuse que acababa de ver la traición de su esposa, la muerte de su padre, la fuga de algún hijo o tal vez en los libros del negocio detectar una quiebra o una estafa. Imaginé que podría planear una venganza o asumir el camino del suicidio. Al rato, examinando sus ojos y luego mi reloj, seguí pensando qué ocurría detrás de aquellos ojos tan fijos en un punto. Sólo al salir, cuando alguien lo empujó del hombro en señal de saludo y él cayó sobre el piso, supe que estaba muerto. Aún yo me pregunto, qué había detrás de la mirada de ese hombre.

ESE MAR AL FRENTE

Todos los días veo el mar.Pero ese que yo veo es extraño porque nunca cambia de color y no se mueve aunque termina ofreciéndome tranquilidad.Su azul claro lo deja ver como el de siempre en verano y soy amigo, antes de empezar a trabajar, de quedarme varios minutos contemplando su imponencia y esa raya al final que lo junta con el cielo igualmente azul. A veces lo veo en la noche sin que cambie su color. Luego, ya renovado con sus energías, empiezo a trabajar metiéndome en otros vericuetos. Aunque ese oceáno surgiendo del computador sea el mismo, he terminado acostumbrándome a ese mar.

MASACRES

Durante varios años se fatigó en la práctica de un oficio singularmente extraño. Sin falta, desde la siete hasta la diez de la noche presenciaba en forma diaria, con los ojos abiertos, no menos de 14 crímenes. Llegó al final un momento en que hastiado de sangre y crueldad, solucionó su pleito al decidir alejarse de tan macabras ceremonias. Fue cuando, sin dudarlo un instante, resolvió vender a menos precio su televisor.

El día menos pensado y otros cuentos.
Biblioteca Tolimense de Cultura, Vol.13
Editorial Códice Ltda., Bogotá, 2007.

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SALVADOR GARMENDIA (Venezuela)

2008-03-02T09:01:00.004-02:00

TIGRE

Para David Alizo

Un tigre salta del papel y queda parado encima de la mesa.
Sus poderosos cuartos, juiciosamente articulados, están protegidos exteriormente por verdaderas capas de silencio; y esto le permite desplazarse de manera que cada movimiento que realiza parece que hiciera el vacío alrededor.
Sus zarpas no quebrantan la hierba. Su respiración uniforme es la de un niño.
Lo estoy viendo ahora parado en la alfombra, convertido en la réplica viviente de un tigre de peluche. Hasta su tamaño ha llegado a ser, más o menos, el de un gato corriente de almohadón; y así me mira desde abajo con ojos redondos y aburridos.
Pero otras veces lo veo saltar por la ventana, recuperando toda su magnitud elástica; y en esos momentos llega a atemorizarme, aunque sólo sea por unos segundos, ya que su imagen se transparenta y desaparece apenas toca con la luz del exterior.
Siempre que se hecha a dormir a mis pies, bajo la mesa donde leo y escribo, y mis pantuflas le tropiezan casualmente en el vientre transmitiéndome el movimiento de su respiración,no dejo de bajar la cabeza y echarle una mirada.
El gesto que se imprime en su cara, simulando el sueño, es de inocencia; aunque tal vez sonríe interiormente.
Disfruta a solas de su viejo mito; la idea tigre, más anciana que el hombre.

Otras publicaciones del autor (click aquí)

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SILVIA EUGENIA CASTILLERO (México)

2008-03-02T08:49:00.002-02:00

LOS SAPOS

Antes estelas verdeando sobre el agua, cada uno a su turno salía boquiabierto para luego internarse en lo profundo. Ahora sacan la cabeza, no vuelven a hundir sus alargados cuerpos. Del espesor del río ninguno zigzaguea para vencer corrientes ya cálidas o heladas.
Se abandonan al movimiento quebradizo que los orilla como piedras reblandecidas. Corroidos sus miembros al contacto del sol, la lluvia los arrastra. Las charcas quedan habitadas por estos injuriosos que enturbian las aguas, estos mezquinos sacos de avaro.

EL BUITRE

Está enjuto y comprimido, calvo de tanto encierro. Todavía conserva su capa negra bordeada de armiño y su mirar penetrante, pero la vejez se advierte en su piel, plegada en sí misma sin poder ceñir el gran volumen de antes. En su celda hay unos cuantos troncos que simulan un banco, ahí trepa y permanece con su espinazo cada vez más doblado. Aún percibe las corrientes de aire, despliega sus alas y vuela como lo hacía en tiempo de hazañas, cuando se abandonaba a las columnas de viento cálido agitadas entre las rocas, hasta ascender muy alto en espiral.Pronto estrella su cuerpo desplumado contra los barrotes y el ímpetu cesa. Los guardias acuden a causa del ruido, él retrocede, se finge minúsculo y esconde su corvo y filoso pico. Se ha vuelto temeroso, lento y opaco en sus furores. Desde su captura le suspendieron la carne para volverlo prudente, su palidez de vegetariano le da aspecto débil, parece un cuervo melancolólico perchado de un árbol seco.

ZOLILOQUIOS
Edición bilingue español/francés,trad. Claude Couffon,
Editions Indigo, Paris, 1997.

AUGUSTO MONTERROSO (Guatemala)

2008-03-02T08:48:00.003-02:00

DEJAR DE SER MONO

El espíritu de investigación no tiene límites. En los Estados Unidos y en Europa han descubierto a últimas fechas que existe una especie de monos hispanomaericanos capaces de expresarse por escrito, réplicas quizá del mono diligente que a fuerza de teclear una máquina termina por escribir de nuevo, azarosamente, los sonetos de Shakespeare. Tal cosa, como es natural, llena a estas buenas gentes de asombro, y no falta quién traduzca nuestros libros, ni, mucho menos, ociosos que los compran, como antes compraban las cabecitas reduducidas de los jíbaros. Hace más de cuatro siglos que Fray Bartolomé de las Casas pudo convencer a los europeos de que éramos humanos y de que teníamos un alma porque nos reíamos; ahora quieren convencerse de lo mismo porque escribimos.

LA OVEJA NEGRA

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja Negra.
Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua acuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

La Oveja Negra y demás fábulas.
Joaquín Mortíz, sexta edición, México, 1979.

El autor en ITINERARIOS Documental (click aquí)

MARYSE RENAUD - "En abril, infancias mil"

2008-03-02T08:00:00.006-02:00

Nuestra colega y colaboradora del blog, MARYSE RENAUD, acaba de publicar su primer texto de ficción (un libro de cuentos): EN ABRIL, INFANCIAS MIL (Ediciones CORREGIDOR, Buenos Aires, julio de 2008).

(LEER prólogo de Miguel Ángel Fornerín - click aquí)

Para comprar:

- LIBRAIRIE de l'Université, 70, rue GAMBETTA 86000 POITIERS TEL: 05 49 41 02 05 lib.universite@interpc.fr

- EGALEMENT LIBRAIRIE de L'HARMATTAN16, rue des Ecoles 75005 PARISTEL: 01 40 46 79 11

- Ediciones CORREGIDOR ( click aquí)

JORGE DÍAZ HERRERA (Perú)

2008-03-02T07:34:00.001-02:00

FELIZ CUMPLEAÑOS

El rinoceronte no quería convertirse en una vaca, por más que Emilio le quitara el unicornio y le dibujaran patas de vaca. Entonces rompió en pedazos el animal, pero los ojos y una oreja del rinoceronte sugirieron a Emilio una nueva tarea: reconstruirlo. Y los retazos empezaron a unirse uno tras otro y, al fin sólo quedó el espacio de las patas, que Emilio conviertiera en patas de vaca. Decidió dibujarlas y lo único que logró fueron unas patas de caballo. Y descubrió que más fácil le habría sido el rinoceronte transformarse en un caballo que en una vaca. Cogió un borrador para enmendar los errores y emprendió la realización de su nuevo propósito.Pero ahí estaban los trazos de la imprenta y lo que pareciera tan fácil fue resultando difícil. Y empezó a borrar todo lo que se opusiera a sus afanes, pues tenía que conseguir el caballo de todas maneras.

Las líneas de imprenta fueron cediendo su lugar a los trazos del lápiz hasta que apareció el caballo, que luego fue una cebra. La cebra se resistió con una terquedad invencible a convertirse en un pescado y Emilio la abandonó echándose a cabalgar en una escoba.Cuando cumplió veinte años, Emilio se encontraba lejos, abrió la carta que llegara a su cuarto de estudiante y se encontró con la firma de su madre que le deseaba feliz cumpleaños, al pie de una cebra que no quiso convertirse en pescado y que se transformó en un retazo lejanísimo y recién resucitado de su infancia.

in: Alforja de ciego.

J. A. RAMOS SUCRE (Venezuela)

2008-03-02T07:23:00.002-02:00

El ENSUEÑO DEL CAZADOR

Yo me había avecindado, en un país remoto, donde corrían libres las auras de los cielos. Recuerdo la ventura de los moradores y sus costumbres y sus diversiones inocentes. Habitaban mansiones altas y francas. Se entretenían en medio del campo, al pie de los árboles dispersados, de talla ascendente. Corrían al encuentro de la aurora en naves floridas.

Se decían dóciles al consejo de sus divinidades, agentes de la naturaleza, y se sentían a cada paso los efetos de su presencia invisible. Debían abominar los dictados del orgullo e invocarlas, humildes y escrupulosos, en la ocasión de algún nacimiento.

Señalaban a la hija de los magnates, olvidados de la invocación ritual, y a su amante, el cazador insumiso.

El joven había imitado las costumbres de la nación vecina. renegaba del oficio tradicional por los azares de la montería y rezaba, fiado en si mismo, la saña del bisonte y el lobo.

Olvidó las gracias de la amada y las tentaciones de la juventud, merced a un sueño desviariado, fantasma de una noche cálida.

Perseguía un animal soberbio, de jiba montuosa, de rugidos coléricos, y sobresaltaba con risas y clamores el reposo de una fuente inmaculada. Una mujer salía del seno de las aguas, distinguiéndose apenas del aire límpido.

Se retiró de los hombres para dedicarse, sin estorbo, a una meditación extravagante.

Rastreaba ansiosamente los indicios de una belleza inaudita.

in: Las Formas del fuego.

CARTA A UN ESCRITOR LATINOAMERICANO y otros insultos - LEO MASLÍAH

2008-03-02T01:18:00.006-02:00

Leo Maslíah
Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2007, 201 p.

Además de cuentos como "El hombre que miraba a las mujeres ", "Los hijos de Papá Noel ", "Confesiones de un poeta", y otros, este libro contiene mensajes publicitarios ("Artículos para el hogar, adjetivos de escritorio, sustantivos para la oficina, toda la línea de adverbios para el taller y preposiciones sport y de vestir. Estamos en la Esquina de los Predicados, Avenida del Infinitivo casi Conjucción")textos que acarician otros géneros ("Avisos fúnebres ", "Entrevista modelo". "Escribo oraciones de cinco palabras"), y trabajos de reflexión sobre cultura y sociedad "Represión y civilización", "La cultura de consusmo", "Imagen versus texto"), como el que, dramatizado bajo la forma de una carta, enviada por un tal Asociación de Críticos Literarios de Europa y un tal Tribunal de Geopolítica Literaria, a un escritor latinoamericano, le advierte.

"Debes usar tus dones en la tarea de aplicar las técnicas poéticas y narrativas válidas. Sólo que ellos se valieron de esas herramientas para describir nuestra realidad, y tú debes describir la tuya. Hay por aquí un grupo de intelectuales que asumen, en nombre de toda Europa Occidental, la culpa que ella tiene de que en tu país la gente vive mal. Y esa gente necesita documentación. Necesita testimonios directos de las atrocidades que la colonización y el imperialismo, a lo largo de los siglos y a cargo de sucesivas metrópolis, han cometido en tu tierra. Y necesitan que esos testimonios estén bien escritos, para demostrar su tesis de que los latinoamericanos no son criaturas inferiores, anormales bastardos nacidos ilegítamente del cruce de especies no compatibles ( la cultura metropolitana) y las autóctonas, con injertos de aquellas otras transplantadas desde Africa por la fuerza. Es sólo que el clima tropical los hace ser un poco más remolones, y bueno, en la economía de mercado el que no se apura va al muere. Así que tratá de de escribir bien idiota, (*). Escribí cosas que nosotros podamos entender. Color local sí, podés ponerle todo lo que quieras, giros idiomáticos característicos, voces indígenas, porque ya sabés eso de "pinta tu aldea y pintarás el mundo". Pero pintalo con el pincel que nosotros te damos. Sólo así te vamos a sacar buena crítica en Le Monde y en Cambio 16.(...)

(*) A veces, solemos recompensar estos esfuerzos con el premio Nobel. "

Fragmento de : "Carta a un escritor latinomaericano", leída en el Amphithéâtre Richelieu de la Sorbonne, en el mes de noviembre 2006, en el marco del encuentro: "Semana de Cultura Uruguaya". Leo Maslíah ofreció un concierto histórico delante de más de 400 personas, por primera vez en París. (>Ver BLOG, Itinerarios II).

Contactos con Leo Maslíah: leo@leomasliah.com
Página Web : http://www.leomasliah.com/.

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(VER Video - click aquí: Canción "El precio de la fama" de Leo Masliah.)

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(LEER Cuento Afclecio - click aquí)

Leo Masliah en Amazon (click aquí)

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"Te recuerdo Amanda" - Víctor Jara

2008-03-01T23:54:00.000-02:00

(VOLVER - click aquí: "Homenaje a Víctor Jara de Manuel Mejía Vallejo)

Setiembre/08

2008-03-01T20:24:00.000-02:00

La semana pasada firmaron en Saint-Maur, (Francia), un contrato entre el Prof. Olver Gilberto De León / Jorge Eliécer Pardo, para reactualizar y publicar la "Antología de Cuentistas Colombianos Contemporáneos", con el Sr. Julio Carrasco Breton, representante del Consejo Editorial de CENZONTLE, de México. La misma podría ser publicada en el mes de noviembre, fecha de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, (México). Esta Antología, (Ver BLOG), había sido publicada en francés. Más de 40 autores serán antologados, dando un panorama lo más completo posible del cuento de ese país ( LEER: El Cuento Colombiano post-García Márquez - click aquí).

El propio Jorge Eliécer Pardo, co-autor de la misma, de su libro de cuentos: Transuéntes, (ver BLOG) y ganador del Premio Cuento de Colombia (LEER - click aquí), presentaría la misma en la cuidad de Guadalajara.

También se llegó a un acuerdo para reeditar la "Antología de Cuentistas Hispanoamericanos", publicada ya en francés, portugués, y en español, en co-autoría con Rubén Bareiro-Saguier, 1981, considerada por lo críticos como un clásico (ver BLOG)

Se discutieron otras reediciones y proyectos, como por ejemplo la publicación en español de todos los artículos científicos para América Latina, que tendrían difusión en nuestro continente y Europa, en el sentido del trabajo que estamos llevando a cabo, de un testimonio de los 35 años de la cultura latinoamericana en París/Europa. La lectura de muchos de estos ensayos, conferencias, que hemos publicado en el BLOG, y leídos por cientos de visitantes, nos conduce a llevar a cabo esta tarea de rescate, para un público más vasto.

Si el lector desea saber más sobre la Editorial CENZONTLE (click aquí).

Alvaro Moure Clouzet

"El Interprete" - Juan José Saer

2008-03-01T18:45:00.002-02:00

JUAN JOSÉ SAER *

"EL INTERPRETE"

Ahora me paseo por la orilla del mar, sobre una arena más lisa y más amarilla que el fuego. Cuando me paro y miro para atrás veo la guarda entrecruzada de mis pasos que atraviesa intrincadamente la playa y viene a terminar justo bajo mis pies. El borde blanco, intermitente, de espuma blanca, separa la extensión amarilla de la playa celeste del mar. Si miro el horizonte, me parece que empezaré a ver, otra vez, los barcos carniceros avanzando desde el mar hacia la costa, puntos negros primeros, filigranas llenas de coladuras más tarde, y, por último cascos panzones sosteniendo las velas y una selva de palos y de cables deslizádose rígida hacia adelante y mostrando de un modo gradual la fiebre de una mochedumbre de hombres activos. Cuando los vi, cerré los ojos porque sus pechos de piedra cintilaban, y el rumor del metal y de las voces ásperas me dejó sordo por un momento. Me avergoncé de nuestras cuidades toscas y humildes y comprendí que no eran nada ni el oro ni las esmeraldas de Ataliba (que ellos pulverizaban a martillazos buscando la pepita, como se hace con una nuez), ni los grandes corredores pavimentados y amurallados de plata, ni nuestros calendarios de piedra, inmensos, ni la guarda imperial que reaparece, una y otra vez, en las fachadas, en la vestimenta de la corte y en los cacharros.

Vi fluir desde el mar un chorro desplegado de gloria y abundancia.

Los carniceros tocaron con una cruz la frente del niño que yo era, me dieron un nombre nuevo, Felipillo, y después, lentamente, me enseñaron su lengua.La vislumbré, gradual, y hacia mí, Felipillo, las palabras avanzaron desde un horizonte en el que estaban todas empastadas, encimadas unas sobre las otras para ser, otra vez, como los barcos, puntos negros, filigranas de hierro negro, y por fin una selva de cruces, signos, palos y cables desagregándose de grumo hirviente como hormigas despavoridas de un hormiguero.

Entonces dejé de ser la criatura desnuda en cuyos ojos destelló el metal de las armaduras y en cuyos oídos resonó por primera vez el estruendo de las velas, y empecé a ser el Filipillo, el hombre dotado de una lengua doble, como la de las víboras. De mi boca sale ya la bendición, ya el veneno, ya la palabra antigua con que mi madre me llamaba al atardecer, entre las fogatas y el humo y el olor a comida que flotaba en las calles rojiazas, ya esos sonidos que repercuten en mí como en un pozo seco y sin fondo.Entre las palabras que la voz le arranca a la sangre y las palabras aprendidas que la boca come ávida de la mesa de los otros, mi vida se balancea sin parar y traza una parábola que a veces borra la línea de demarcación. Me siento como atravesando una región en la hay hay zonas duirnas y nocturnas, alternadamente, como el gallo que canta a deshora, como el bufón que improvisaba para Ataliba, entre la risa de la corte, una canción que no estaba hecha de palabras sino únicamente de ruido.

Cuando los carniceros juzgaron a Ataliba, yo fui el intérprete. Las palabras pasaban por mí como pasa la voz del Dios por el sacerdote antes de llegar al pueblo. Yo fui la línea de blancura, inestable, agitada, que separó los dos éjercitos formidables, como la franja de espuma separa la arena amarilla del mar; y mi cuerpo el telar afiebrado donde se tejió el destino de una mochedumbre con la aguja doble de mi lengua.Las palabras salían como flechas y se clavaban en mí resonando. ¿ Entendí lo mismo que me dijeron ? ¿ Devolví lo mismo que recibí ?Cuando mis ojos, durante el juicio, se clavaban en las tetas azules de la mujer de Ataliba, tetas a las que la ausencia de la mano de Ataliba permitiría, tal vez, la visita de mis dedos ávidos, ¿la turbación desfiguraba el sentido de las palabras que resonaban en el recinto inmóvil ? De una cosa estoy seguro: de que mi lengua fue como la bandeja doble sobre cuyos platos elásticos se asentaban cómodamente la mentira y la conspiración. Sentí el estruendo de los dos éjercitos, como dos mares que se juntan,el mar de la sangre y el agua negra del mar extranjero y ahora, en el atardecer, camino por la playa, un hombre viejo encorvado bajo la bóveda de voces enemigas que se extiende interminable sobre mis ruinas comidas por la selva.

No morí con los que murieron cuando proferí la sentencia, como un chorro de agua que se sorbe, se gargariza y después se escupe, pero tampoco vivo la vida feroz de los carniceros cuyas voces el viento me trae de noche, cuando me acuesto en la selva.

Cuando los carniceros empezaron a construir su cuidad, hicieron una pared gruesa de adobe y la pintaron de blanco . Pero una parte se desmoronó y la abandonaron. Quedó esa pared blanca en medio de un campo pelado, y a mediodía destella la luz sobre la superficie blanca que la intemperie ha mellado. A veces me siento en el suelo y la miro, durante horas. Pienso que la lengua carnicera es para mí como esa pared, compacta, inútil y sin significado y que me enceguece cuando la luz rebota contra su cara estragada y árida. Una pared para arañar hasta que sangren los dedos o para chocar contra ella, sin una casa atrás a la que entrar para que nos defienda su sombra. No soy más que un indio viejo que vaga por la selva en silencio, entre las ruinas, y ya no suena para mí, al atardecer, la voz de mi madre llamándome al hogar por entre las fogatas y el humo y el olor a comida que flotaba en las calles de una cuidad rojiza escalonada hacia el cielo.

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* Próximamente se cumplirán tres años de la muerte de este escritor argentino, nacido en la Provincia de Santa Fé. Radicado en París durante muchos años escribió lo esencial de su obra en la capital gala. Este cuento fue publicado en : "L'anthologie de la nouvelle hispanoaméricaine", (Ver Blog, Antologías) Para tener información sobre su obra clickear Juan José Saer

EDUARDO GALEANO (Uruguay).

2008-03-01T18:38:00.001-02:00

La Guerra

Al amanecer, el llamado del cuerno anunció, desde la montaña, que era la hora de los arcos y las cerbatanas.

Cayó la noche sobre el valle. De la aldea no quedaba nada más que humo, cenizas y cadáveres.

Un hombre pudo tumbarse, inmóvil, entre los muertos. Untó su cuerpo con sangre y esperó. Fue el único sobreviviente de los palawiyang*.

Cuando los enemigos se retiraron, ese hombre se levantó. Contempló su mundo arrasado. Caminó por entre la gente que había compartido con él el hambre y la comida. Buscó en vano alguna persona o cosa que no hubiese sido aniquilada. Ese espantoso silencio lo aturdía. Lo mareaba el olor del incendio y la sangre.

Sintió asco de estar vivo y volvió a echarse entre los suyos.

Con las primeras luces, llegaron los buitres. En ese hombre sólo había niebla y ganas de dormir y dejarse devorar.

Pero la hija del cóndor se abrió entre los pajarracos que volaban en círculos. Batió recia las alas y se lanzó en picada.

Él se agarró de sus patas y la hija del cóndor lo llevó lejos
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* Palawiyang - Nombre de una tribu (tal vez Paravilhana en los relatos portugueses de la conquista), habitantes del alto Maiari (Estado de Roraima) en Brasil (KG)

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Para ver Video de Eduardo Galeano en la conferencia del Primero Foro Social Mundial en la ciudad de Porto Alegre (VER - Click aquí)

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Homenaje a Víctor Jara - Manuel Mejía Vallejo

2008-03-01T17:23:00.000-02:00

MANUEL MEJÍA VALLEJO
Homenje a Víctor Jara

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Una Canción

Le gustaba su música, cantaba sus canciones, hasta que lo
encarcelaron. Por muchos días la guitarra calló, pero a ciertas horas oíamos seis
cuerdas sin que nadie las pulsara, como ensayando un aire de ausencia.
Después escuchamos su voz, miramos la canción más allá de unos
cielos vecinos; volaba seguida por los fusiles y reaparecía sobre
humaredas y disparos. A intervalos se cansaban de perseguirla, aguardaban el
momento.

-Ya sé dónde duerme la canción- dijo el jefe de los fusiles.
Así encontraron y destruyeron la guitarra. La canción se escondió
en su nueva soledad; más vacíos estaban aquellos aires, más recientes.
Pero cuando una noche la oímos cercana y Pedro se puso a cantar, el
pueblo tuvo otro sacudimiento.

-"Ya sé dónde está la canción " - volvió el jefe, y unas luces
inoportunas dañaron aquella hermosa oscuridad. La última bala
acalló la voz de Pedro, su canción estaba ya casi roja.
Todos nos hundimos en una dolida soledumbre, hasta que la vimos
dentro de nosotros, y la cantamos con fuerza, de día, de noche;
así la canción iba por los labios dándoles de sonreir para otra
esperanza. Sabíamos que cuando los labios sonríen, la pelea empieza
a ganarse. Y otros más la iban cantando y otros, y los fusiles se
dispersaron sin saber cómo acallarla porque estaba en todas partes.

-Es difícil matar la canción del hombre.
La vida nos fue enseñando estas cosas.

Medellín, Colombia, 1975

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(VER - click aquí: Documental sobre Víctor Jara "El derecho de Vivir en Paz")

(LEER - click aquí: Selección de Cuentos - Manuel Mejía Vallejo)

(LEER-click aquí: Introducciòn a "Las noches de la vigilia" - Manuel Mejía Vallejo )

(Ver canción de Víctor Jara - click aqui)

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Victor Jara

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ENRIQUE ESTRÁZULAS - Los ahogados

2008-03-01T12:01:00.007-02:00

LOS AHOGADOS

Él venía del mar.
Silenciosamente amarró la goleta a una piedra del puerto, miró hacia el pueblo con ladridos y velas, levantó el ala del sombrero que fue a la nuca como pensando en otra cosa, en algo que poco tenía que ver con nada, ni siquiera con sus pasos que empezaban a conocer la aldea.

Los perros lo atacaron, ladraron hasta el hastío y después le imitaron esa especie de aburrimiento, siguiéndolo de cerca, tan sin ganas. Mi madre descorrió para ver la cortina granate, sucia de moscas. Desde allí lo miró todo el tiempo; lo miró desde antes, desde que la goleta era una cigüeña en el horizonte barcino.

El hombre bordeó las casas con la luna rojiza montada en un hombro. Seguramente se entristeció con el campanario de la Iglesia raquítica, que daba sones de oración, ya fuera de hora.

Y entró a la cantina, siempre así. Todos lo miraron beber el aguardiente, litúrgico y sin habla. También lo vieron dormir. Lo vieron por las ranuras de la casa de cañas, entre cajones, sobre un cuero de oveja. Dicen que desde el muelle subía un viento de enero, aplacado por las enredaderas. Mi madre también lo vio; lo vio dos noches. A la tercera noche durmió con mi madre.

Le regaló un mantel de ñanduty, una estrella de mar, un collar con oídos de ballena. Cuando se quiso ir, mi madre lo siguió, lo vio soltar amarras, lo vio volver del mar para llevársela. Todo el mundo miró la inocente goleta, perdiéndose hasta ser el cuello de una garza. Y mi madre no volvió a ver el pueblo.

Él la dejó en la playa, más al sur, muy cerca de un fortín donde no había nadie. Ella caminó mucho, ya conmigo, cansándose al llegar a un círculo de ranchos. Entonces fui que nací yo.

Mi madre me besó en el arroyo de las lavandera, cuando dí el primer grito. Después vadeamos médanos en una carreta hasta llegar aquí. Y yo también me fui de aquí, atraído por el ruido del mar, el mismo que me había dejado un día, todavía sin nacer, en una orilla anónima. Me embarqué remontando el Gulf Stream en un navío de tres palos. Anduve por las islas y las costas del Africa, robé una sirena en Marsella ahorcando a un griego en el fumadero de recova. Y después la dejé, con el retoño de mi desdicha. Me volví al sur, hecho un canalla. Abrí un prostíbulo de margaritas y rosas, de hortensias y lilas al que llamé Las Flores en una puerta lóbrega del bajo Maldonado.

Detrás de la puerta está mi madre, sentada en un claroscuro, tejiendo siempre. También tejía en Marsella la sirena olvidada, para un hijo marino que seguramente ya me busca en el mar, que tal vez se ha vengado violando a una muchacha en un dique, en el fondo de una sentina. Y así continuará mi herencia infame.

Eso dice mamá, que ahora es partera, y teje sin cesar para los imposibles hijos de Las Flores.

in: "Las claraboyas".

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Este cuento fue publicado en la Antología de Literaturas Ibéricas y latinomaericanas contemporáneas, leído en el coloquio del cuento latinoamericano (ver Blog - click aquí).

Varios cuentos de Enrique Estrázulas han sido antologados en diferentes antologías, (Ver BLOG/Antologías).
Para saber más sobre el autor "clicquear" Enrique Estrázulas.

ENRIQUE AMORÍN - LE PAYSAN AGUILAR

2008-03-01T10:49:00.003-02:00

Enrique Amorín LE PAYSAN AGUILAR.
Traduit de l'espagnol (Uruguay) par Denise Laroutis.
Editions Patiño, Genève, 2006, 218 p.

Nota: La traducción oficial de este libro del escritor Uruguayo Enrique Amorín, se presentó en noviembre del 2006, en el marco de la Semana Cultural de Uruguay, con la presencia de su traductora, Denise Laroutis, Roger Gugisberg, Director de las Ediciones Patiño, Claude Couffon, y Olver Gilberto De León, en la Sala Delpy de la Sorbonne. Tuvimos, entonces, el placer de filmar este encuentro, y que ustedes podrán ver en documental : ITINERARIOS II.

Alvaro Moure-Clouzet.

Enrique Amorín, (Salto, Uruguay,1900 - Buenos Aires,1960), romancier, poète, journaliste, issu d'une famille de propriétairesterrains, préoccupé par les problèmes de justice sociale, s`estintéresé aussi à la politique et au cinéma. Voyageur, il a séjournéen Europe, dont les villes de Lisbonne, París, Cannes, Tolède, León, Venise...

Parmi ses nombreux romans, outre El Paisano Aguilar,(1934), il convient de citer Las Quitanderas (Les Ambulantes,1924), La Carreta, (La Roulotte,1932), et El caballo y su sombre, (Le cheval et son ombre, 1941).

Uruguay, années 1920. L'immensité de la pampa sous la coupole du ciel. Pancho Aguilar, après des études à la capitale, décide de reprende l'estancia de ses parents.Impitoyablement confronté à la nature, aux forces telluriques, aux dettes et aux intrigues politiques, il va devoir faire sa place dans ce monde rural qu'il connaît pourtant bien, mais oú il se retrouve étranger. Dans des scènes saisissantes, Amorín nous peint l'Uruguay de la campagne et celui des petites villes, le choc de mentalités, les rivalités locales, les mutations économiques et les bouleversements politiques.

Dans la lignée des romans latino-américains traitant le thème emblématique de l'oppositon des villes et la campagne.

Le Paysan Aguilar,met en scène les différents acteurs de la société uruguayenne: les estancieros, les métis, péons, troperos et filles de service, les contrabandiers, les vendeurs de bestiaux, la petite bourgeoisie des villes, les prostituées des "pensions",les politiciens de la capitale, oú tout se joue...

Veritable scénario de cinéma oú la pampa, avec ses étendues à perte de vue, impose la beauté terrible de sa presence, le texte d'Amorín, dans une langue serrée et intensément poétique, immortalise, en une vision réaliste et tragique, un monde à la fois violent et sensuel.

A puerta cerrada de Leyla Bartet

2008-02-29T11:48:00.015-02:00

EL LIBRO

En lo más íntimo de su experiencia, todo ser humano sabe que existe otro yo acechante al que suele ignorar y que, por lo general, se disuelve en el tedio de la rutina, en el bullicio de la urbe o en el culto de las convenciones. Sin embargo, la vida puede dar un vuelco inesperado cuando ese otro que nos habita aparece en la oscuridad de nuestras propias soledades para, en un instante, trastocarlo todo.

Leyla Bartet ha compuesto una nueva y magnífica colección de cuentos, mediante los cuales tiende un asedio a uno de los enigmas que, especialmente en nuestro tiempo, ejerce fascinación sobre personas de toda edad y condición: ¿En qué momento se han de quebrar los diques que tan eficazmente contienen a ese ser perverso que también es parte de nosotros?

Misterio y erotismo recorren las páginas de este libro en el que, con gran manejo del suspenso y notable capacidad narrativa, la autora nos invita a explorar las pulsiones básicas que determinan el rumbo de nuestras vidas. Ambiguos y secretos, sus personajes se entregan a la pasión y al desenfreno, y se despojan de toda atadura cuando acuden al encuentro de situaciones definitivas, como asesinatos, traiciones, venganzas y locura.

Como sucede en "Ojos que no ven" (1997) y "Me envolverán las sombras" (1998), "A puerta cerrada" (Leer presentación de Maryse Renaud) ofrece una lectura mágica e intensa.

LA AUTORA

Socióloga y escritora, Leyla Bartet estudió Periodismo en las universidades de Estrasburgo y La Habana, Lingüística en la Universidad de San Marcos y Sociología en La Sorbona. Ha publicado los libros de cuento "Ojos que no ven" (PEISA, Lima 1997) y "Me envolverán las sombras" (PEISA, Lima 1998).

Leyla Bartet obtuvo el Premio de Cuento Café Libertad de Madrid (2000) y el Premio Relatos de Mujer (2001) otorgado por la Alcaldía de Bilbao. En 1994 y 2001 recibió menciones honrosas en "El cuento de las 1000 palabras" de la revista Caretas. Ha participado en la Antología de Escritoras Latinoamericanas publicada en París por Indigo-Côté-Femmes en el 2006. Sus cuentos están traducidos al sueco y al francés.

En el campo de la sociología, ha publicado "El mundo árabe y América Latina" (Madrid, 1997), libro del que es coautora, y "Memorias de cedro y olivo. La inmigración árabe al Perú de 1885 a 1985" (Lima, 2005). Ambos han sido traducidos al árabe por el Center for Arab Unity Studies, que los publicó en julio del 2005 y enero del 2007, respectivamente.

Acerca de su obra literaria, el escritor Fernando Iwasaki dice: "Sus relatos son ricos en registros, hallazgos y obsesiones [...].

De hecho, ahora que una gran mayoría de escritoras se empeña en construir un 'discurso' para sus personajes femeninos, uno agradece que Leyla Bartet sólo se proponga dotarlos de 'voz'. La 'voz' tiene la frescura de la espontaneidad, la austeridad del asombro y la intensidad del deseo, mientras que el 'discurso' no participa de ninguna de estas virtudes y casi nunca es literario sino más bien panfletario".

(LEER Presentación de Maryse Renaud)

"PATRIA" - Ricardo Miró

2008-02-29T10:09:00.002-02:00

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RICARDO MIRÓ
(1883-1940)
PATRIA

!Oh patria tan pequeña, tendida sobre un istmo
donde es más claro el cielo y es más vibrante el sol,
en mí resuena toda tu música, lo mismo
que el mar en la pequeña celda del caracol!

Revuelvo la mirada y a veces siento espanto
cuando me veo el camino que a ti me ha de tornar...
!Quizá nunca supiese que te quería tanto,
si el Hado no dispone que atravesara el mar!...

La patria es el recuerdo...Pedazos de la vida
envueltos en jirones de amor o de dolor;
la palma ruborosa, la música sabida,
el huerto ya sin flores, sin hojas, sin verdor.

La patria son los viejos senderos retorcidos
que el pie, desde la infancia, sin tregua recorrió,
en donde son los árboles antiguos conocidos,
que el alma le conversan de un tiempo que pasó.

En vez de estas soberbias torres con áurea flecha,
en donde un sol cansado se viene a desmayar,
dejadme el viejo tronco donde escribí una fecha,
donde he robado un beso, donde aprendí a soñar.

!Oh mis vetustas torres, queridas y lejanas,
yo siento las nostalgias de vuestro repicar !
He visto muchas torres, oí muchas campanas,
pero ninguna supo, ! torres mías lejanas!,
cantar como vosotras, cantar y sollozar.

La patria es el recuerdo...Pedazos de la vida
envueltos en jirones de amor o de dolor;
la palma rumurosa, la música sabida,
el huerto ya sin flores, sin, hojas, sin verdor

!Oh patria tan pequeña que cabes toda entera
debajo de la sombra de nuestro pabellón:
quizás fuiste tan chica para que yo pudiera
llevarte entera dentro del corazón !

(Barcelona, 1909)

"EXPLOTACIÓN" - Mario Augusto Rodríguez

2008-02-29T10:05:00.002-02:00

MARIO AUGUSTO RODRÍGUEZ

(1917)

XIV
EXPLOTACIÓN

Descendía del Norte,
con larga barba de oro y de fusiles,
el coloso.

Sus plantas gigantescas,
como huracán demoledor, terrible,
crujían en las pisadas
crucificando pueblos y caminos,
agarrando las aguas del océano
y asiendo entre los dedos los plumones
azules de los cielos.

Tendía su brazo hercúleo
brindando protección para los débiles,
pero sus dedos de águila imperiosa
exprimían
la asustada semilla de la sangre.

Habló una lengua extraña
de ambiciones, promesas y arrogancias.
Y otra vez la cintura de la dicha
quedó ceñida por la mano férrea
del seductor.

Tu cuerpo
de árboles, de ríos y de corolas,
pura vestal ansiosa de infinito,
se entregó en holocausto al coloso.

¿Era tu desamparo tan tremendo ?
¿La soledad del alma era tan honda
en medio del océano sin fronteras ?

Tal vez temblaba
tu corazón de liberada cierva.
Tal vez soñaba estrellas
tu juvenil cerebro de paloma.

Fue así como entregaste
tu frescura de hamaca entre dos mundos
para mecer las ansias insaciables
del imperial gigante de piel roja.

Y otra vez el gemido,
la angustia, la tortura, los dolores
de la sangre brotando de las hojas,
cayendo en aguacero fecundante
sobre tu vientre fértil,
para emerger del hambre y la miseria
al morado fulgor de la añoranza.

(Canto de amor para la patria novia,1957)

"POR LA PAZ" - Dimas Lidio Pitty

2008-02-29T10:01:00.002-02:00

DIMAS LIDIO PITTY
(1941)

POR LA PAZ

Un hombre piensa y escribe
de madrugada
en su pequeño cuarto
de una calle de París
en invierno

Un hombre toma su machete
a las 5 a.m.
y parte
fumando
a su sembrado de maíz
en América
al sur de Río Grande

Alguien cruza el territorio de las fieras
de una aldea a otra
y otra
y otra
y reúne a los demás
y habla
<en África
que vive

Una mujer da a luz
al alba
sola

con dolores espantosos y palabras tiernas
aquí o allá
en un sitio del mundo

Aviones
navíos
trenes
cargados de productos
vuelan
navegan
viajan
uniendo necesidades y esperanzas.

Un cohote aluniza
y quien lo guía ve
allá lejos
la casa del hombre
brillando y pequeña
en el espacio

En algún lugar
diariamente
alguien cae
puramente muerto
lejos de su hogar
en medio de los suyos y de todos
junto a mí
cae
puramente muerto
por la paz.

(1965)

"INCORPARACIÓN DE MUNDO" - Manuel Orestes Nieto

2008-02-29T10:00:00.002-02:00

MANUEL ORESTES NIETO
(1951)

INCORPARACIÓN DE MUNDO

Uno cree tener un territorio un país
un pueblo grande un pueblo corazón esperanza
algo por lo cual dar la cara
las manos y las piernas

uno cree defender cosas justas exactas bondadosas
uno es capaz de romperse el pecho
a pleno mediodía en su lucha
en sus motivaciones en su amor verdadero penetrado

uno cree en su nación
se sabe de una patria y hay orgullo en eso
y uno la mira y se enternece
y dice que lo da todo
hasta que uno llega a la alegría
le habla a su mujer del sitio en que se entrega
donde nacerán los hijos
donde han empezado a morir otros tantos sueños
y otros tantos reinos que no se alcanzaron

y uno afirma sabe repite se aferra
carga en su morral todo lo que parece pertenecerle
con alegría con tristeza con soledad
con amigos que pronto dejaremos de ver
y otros que seguramente darán motivos para un reencuentro
uno cree que está incorporado
que anda en la vida con su lucha que quizá no terminará
pero uno cree
y dice que es lo importante lo fundamental
lo que debe hacerse lo que está bien
lo que sigue siendo bueno.

pero a uno un día le hechan de su territorio
le persiguen en su país
intentan cortarle las manos y las piernas
hacen que de verdad uno se rompa el pecho
que engolfe el amor penetrado de la sangre
que se llene uno de rabia
que huya y se esconda y que la patria duela en el escape
y que la nación que uno lleva a todas partes
la pisoteen la abran para ver qué tiene dentro
la asesinen sólo para tener la dicha de hacerle la autopsia

y uno sigue corriendo con su muerte de bayoneta
hasta que uno se para en seco
y ya no huye más no corre más
enfrenta decide
y espera que se dé la orden de disparar.

(Reconstrucción de los hechos,1973)

"CRÓNICA PARA NO MORIR SIN FE" - Porfirio Salzar

2008-02-29T09:02:00.000-02:00

PORFIRIO SALAZAR
(1970)

CRÓNICA PARA NO MORIR SIN FE

Es difícil ajustar cuentas,
olvidar los pasaportes del abismo,
esos que compramos cuando la congoja
entraba en nuestra casa.

No es fácil mantener
la vigencia de la última foto
porque el tiempo no perdona ni retrasa
la partida de sus trenes,
pero más difícil es mentirle a Dios
que siempre brilla en nuestros ojos,
como lámpara de aceite
en medio de la tregua
de unos ojos despiertos.

Durante siglos,
rotos harapos,
el amor ha marchado,
encendido con sombra,
rompiendo ventanas
posando para ser fotografiado
en las crónicas del egoísmo.

Quien dispuso los horrores
supo extraviar el pan y la dulzura.
Son tantos los caídos
que los dedos de las víctimas
ya no alcanzan
para contar las agonías.

No hay Dios ni cielo
en medio de la calle,
sólo el hombre y sus horrores impunes.

Ojalá que cuando el hombre
proponga la paz,
Dios no haya muerto.

(Ritos por la paz y otros rencores, 2001)

REVUE VERICUETOS No.XXI

2008-02-29T08:51:00.004-02:00

Los nuestros en París, Rubén Darío, Gabriel García Márquez, Julio Cortázar, Pablo Neruda, Teresa de la Parra, Ernesto Sábato, Simón Bolívar, Miguel Anges Asturias, César Vallejo, José María Vargas Vila, Rufino José Cuervo, Pedro Gómez Valderrama.

Éditions VERICUETOS, Chemins Scabreux, Espagnol Bilingue Français, Paris, 2007, 363 p.

é-mail: vericuetos@wanadoo.fr

Director: Efer Arocha.

Sub-Director: Eduardo García Aguilar.

Coordinadores : Libia Acero-Borbón y Julio Olaciregui.

Responsable de idioma: Camilo Bogoya.

Secretaria de redacción y maquetista: Libia Acero-Borbón.

Comité de redacción: Luisa Ballesteros, Hernando Franco D'Laytz, Jorge Torres, Germán Sarmiento Vega, Camilo Bogoya, Yves Monino, Inés Acosta, Eduardo García Aguilar, Rocío Hincapié Sarmiento, Miguel Angel Reyes, Carolina Ortiz y Mario Wong.

LOS NUESTROS EN PARIS

Llamamos Los Nuestros, a todos los latinoamericanos que fueron o son escritores en cualquiera de los géneros literarios, y que han tenido alguna permanencia significativa, sea temporal o por su obra, en la ciudad civitas parisiorum, desde mucho antes de la época del maestro Simón Rodríguez, el que se cuenta entre unos de sus ilustres visitantes. Como son tantos los que en medio milenio han caminado sus empedrados, nos resultó materialmente imposible disponer del espacio que cada uno se merece, empezando por Horacio Quiroga, el autor de Anaconda, quien ingirió botellas de vino mirando deslizar multitud de embarcaciones sobre los lomos del Sena, entre las que no escapaban las piraguas similares a las del Paraná o del Amazonas. Al poeta Roberto Armijo, bate salvadoreño vigorizador de la metáfora de su tierra natal, humanista, luchador social y vericuetómano de la primera hora, no lo pude incluir a pesar de mi intención porque las contingencias a veces resultan más determinantes que los anhelos literarios, y así muchos otros.

Las Letras latinoamericanas con vínculos o ciertos raigambres locales, como es el caso de algunos textos de Julio Cortázar, donde la palabra neológica por alteridad literaria se amestiza latinoamericanizándose, enriqueciendo por este recurso el contenido escritural, mientras que en otros escritores, particularmente los actuales, se puede hablar de una característica simbiótica, con contenidos un poco de aquí y un poco de allá. En este sentido hay una presencia cuantitativa, tanto masculina como femenina, sobresaliendo los oriundos de países como Chile, Uruguay, Argentina, Perú, Colombia y otros en menor grado, en razón de que la intelectualidad de esas naciones huyeron para escapar de la persecución de dictaduras o de gobiernos opresores teniendo que asilarse en el país galo.

La anterior situación generó un terreno abonado para que el género de la crítica y del ensayo literario en español, realizados por latinoamericanos en las universidades francesas y en los medios de prensa se fortaleciera y se ampliara. En este campo abundan las figuras, señalaré escasamente algunos: el chileno Luis Bocaz, el paraguayo Rubén Barreiro Saguier, los uruguayos Olver Gilberto de León y Fernando Aínsa, los colombianos Luisa Ballesteros y Eduardo García Aguilar. Durante mucho tiempo los escritores del nuevo mundo venían a París a escribir para ser publicados en España y en sus tierras natales. Los actuales se abren espacios en las editoriales locales y publican en lengua francesa, básteme con señalar el caso de Zoe Valdés; esto en cuanto al texto de ficción; porque en lo que a la poesía concierne, el español ha sido determinante, y sus relaciones con el francés se llevan sólo en el plano del bilingüísmo al publicar el texto.

En lo que respecta a Vericuetos XXI, hemos publicado anécdotas o textos poco conocidos de los consagrados, también de los valores que están aflorando, compilados en 363 páginas en español, con un texto invitado en lengua francesa. La edición se agotó prácticamente a la semana de haber salido y todos los comentarios que hemos registrado son de reconocimiento. Esto es todo lo que en una síntesis puedo escribir a pedido de uno de los firmes vericuetómanos, mi sincero amigo Olver De León.

Efer Arocha
Director

Contenido:

Editorial, Efer Arocha;
Presentación, Julio Olaciregui;
Rubén Darío, José María Vargas Vila;
París una fundación imaginaria,Oscar Collazos;
Los Orígenes de Rayuela, Omar Prego;
Historia de un Balbuco, Camilo Bogoya;
Pedro Gómez Valderrama, Efer Arocha;
Marvel Moreno, Jacques Gilard;
Gabriel García Márquez, Julio Olaciregui;
Entrevista con Juan José Saer, Jasson Weis;
Pablo Neruda, clandestino en París, Enrique Guzmán de Acevedo;
Pintando sobre los cielos de París, Fabio Martínez;
Teresa de la Parra, Luisa Ballesteros;
Ernesto Sábato, Mario Salazar Montero;
Poemas de París, Luisa Futoransky;
Simón Bolívar, Christiane Laffite;
Fernando Rendón, poeta y Premio Nobel Alternativo de la Paz, Libia Acer-Borbón;
Mario González, Julio Olaciregui;
Miguel Angel Asturias, Julián Garavito;
El ilustre colombiano, Rufino José Cuervo;
César Vallejo, Gabriel Uribe Carreño;
El origen de mi trajinar escrito, Doris Ospina;
Cuadernos de París, Pablo Montoya;
Julio Ramón Ribeyro, Mario Wong;
Raúl Ruiz, Gerardo Otero;
París mi bicicleta y yo, Telmo Herrera;
Omar Prego, Ingrid Tempel;
Poesía, Eduardo García Aguilar;
Con los cinco sentidos, Monserrat Becerril, José María Vargas Vila, Consuelo Triviño Anzola.

Leer en el BLOG (Revistas) de Efer Arocha: " Vericuetos, una utopía que aún respira".

CARLOS MENESES CÁRDENAS (Perú)

2008-02-28T19:18:00.003-02:00

EL JUEGO DE SER MADRE

La madre se quitó el ojo derecho y fue a venderlo. Envió el producto de la venta por correo urgente y esperó ansiosa, las noticias. Tiempo después recibió una carta escueta en la que pedía
más dinero. Vendió su pierna izquierda y todo su cabello castaño desteñido, envió apresuradamente el dinero y esperó. La respuesta llegó con retraso, en realidad, no fue una respuesta sino un nuevo mensaje de clamorosa necesidad. Salió inmediatamente a la calle y, ofreció su pecho escuálido y, como cobró una miseria vendió también sus antebrazos y algunas de sus gastadas vértebras. El dinero íntegro salió ese mismo día. Pasaron semanas hasta que llegó
un nuevo mensaje desesperado que movilizó a la anciana que ofreció, entonces, su vientre, su flaca y encorvada espalda, sus clavículas y la frente, quiso vender su ternura y su esperanza, pero no le fueron aceptadas en ninguna tienda. El envío fue hecho de inmediato y,como de costumbre, hubo de esperar meses antes de tener noticias y, cuando llegaron, fueron las de siempre.Vendió su naríz, sus labios, su cráneo, su viejo e inútil sexo, su mano izquierda, y le rechazaron por falta de atractivos, su memoria.Estaba segura de que ahora si lo lograría y, cuando tras varios meses de esperar llegó una nueva carta, supo que las cosas habían mejorado.Pero que aún faltaba mucho camino por recorrer y, como siempre, no le quedaba ni una sola moneda. Se quitó el ojo izquierdo, la pierna derecha, sus caderas desvanecidas, la arqueada columna vertebral, el corazón , el último suspiro, y suplicó que enviasen el producto de la venta.

Al día siguiente llegaba un alborozado telegrama, madre, no envíes más dinero, he triunfado.

LUIS BRITTO GARCÍA ( Venezuela)

2008-02-28T13:11:00.001-02:00

LA CANCIÓN

Adiós, pájaro de precio
que me brindaste tu trino
Para ti queda la jaula
para mí queda el camino.

Deliró todo el tiempo.Delirios en los que entraban pesadillas
con las formas de los órganos que habían sido tocados por los
lanzazos.

Agua de tinajero, que aleja las fiebres. Si muere, el alma volverá
siempre a este pueblo con las lluvias.

Me dio el soroche y me dio la fiebre en medio del hielo y todo
eso era patria. Patria es donde uno pisa, dijo el abuelo.

Antes de morir, el abuelo Macedonio Luque dijo tráiganme una
guayaba. Yo tardé lo más posible en arrancar del jardín esa guayaba
porque sabía que en arrancándosela se iría el abuelo.

Cuando nos expulsaron de las tierras que le habían prometido al abuelo por sus servicios en Ayacucho, le encomendé a mamá el
pedazo de papel descolorido con los grados y los ascensos, le encargué que lo cuidara, que a mi regreso lo tuviera.

Dejé familia, al azar de los caminos. Tomaba rumbo para donde oía
las canciones.

Di en cantar. Desprecié los copleros que me retaron.Dirigí el
alazán en busca del padre de todas las canciones.

El padre de todas las canciones hace tiempo que se me huye.
Le doy cita en las fiestas, en las peleas, en las coplas, que vuelan
más rápido que los pájaros.

Al padre de todas las canciones lo encontré al fin después de
tantos años. Estaba tan viejo, que su voz ya no sonaba.

Lo clavé de un lanzazo contra el arpa, por rencor de no haber oído
la canción tan hermosa con la que hubiera podido vencerme.

Yo canté contra mí, pero mi voz daba odio. Cabalgué con las montoneras; y maté tantos hombres, por ver si era la del dolor
la canción más hermosa entre todas.

Me dejé aprisionar, por saber si la voz, al tratar de escapar,de
la canción más hermosa entre todas.

Tuve tantas mujeres, por saber si la canción que se olvida es la más hermosa entre todas.

Renuncié a la memoria, por saber si la canción que se olvida es la más hermosa entre todas.

Supe, al final, que se estaban yendo las canciones.

Las canciones se iban por temor de que yo pudiera encontrar la más hermosa entre todas, que les avergonzara y las empequeñeciera.

No volvía a cantar más, y morí de pesadumbre.

CÉSAR FERNÁNDEZ MORENO (Argentina)

2008-02-28T07:46:00.001-02:00

LA GIOCONDA

Supo que había un cuadro maravilloso llamado la Gioconda. Pero quería descubrirlo por sí solo. Se dedicó, desde muy joven, a ignorar la historia y la geografía.Un día partió a recorrer mundo en busca del fabuloso cuadro.Recorrió tiempos y cuidades, entró en palacios y mesones, agotó galerías agobiadas de cuadros magníficos.Pero ninguno era la Gioconda.

Muchas veces estuvo por abordar a los guías y preguntarles de una vez dónde hallar el soñado cuadro.¡ Era tan sencillo que lo tomaron de la mano y lo condujeron hasta dejarlo frente a ese mar !

Pero siguió buscando por sí solo. Amó a varias mujeres cuyos ojos le parecían los de la Gioconda. Luchó con hombres en cuyos labios presentía la sonrisa de la Gioconda.

Llegó un momento en que el mundo ya no tenía secretos para él.

Pero nada sabía aún de la Gioconda. A la sazón, había llegado a Florencia y principios del siglo XVI.

Entonces, desesperado, pintó la Gioconda.

TRANSEÚNTES DEL SIGLO XX

2008-02-17T09:00:00.002-02:00

Jorge Eliécer Pardo

Transeúntes del siglo XX - Cuentos.
Ediciones Pijao Editores, Vol.197, Bogotá,2007,388 p.

Como diríamos en Uruguay, Jorge Eliécer Pardo, es un tolimense de pura cepa, al igual que su hermano, Carlos Orlando, escritor también y hermanos inseparables en todos los intantes de la vida, y de la creación literaria. Jorge Eliécer Pardo nació en el Líbano, (Tolima), Colombia, 1950, lo conocimos en el año 1980, durante el "Coloquio Internacional del Cuento Latinomaericano actual" (ver Blog). Recordamos entonces, aquella energía desbordante de este joven escritor colombiano, que había publicado ya su primera novela: El jardín de las Weismann, en 1979, y que comenzaba a tener un éxito sin precedentes en su país, como en el extranjero. Varias ediciones publicadas, tanto en español, francés e inglés, y objeto de estudio en Técnicas de Expresión Oral, en mis cursos universitarios.

Cuentista de alma, los mismos trazan, nos animaríamos a afirmarlo 30 años de la vida en Colombia, y que Fernando Ayala Poveda y Carlos Perozzo, novelista y dramaturgo colombiano, desarrollan en este homenaje, no solo a Jorge Eliécer, sino a todos nuestros hermanos colombianos, con los cuales hemos compartido, tantas tristezas, pero también alegrías y esperanzas, sueños y proyectos, unidos como diría Manuel Mejía Vallejo, en un solo objetivo, el amor por nuestra tierra. Por eso, un día en co-autoría, publicamos en francés, "Colombie à choeur ouvert", (ver Blog), "Colombia a coro abierto", en 1991, y de próxima aparición en español, en una edición actualizada.

Próximamente los lectores del Blog, podrán leer, la introducción de esta antología, creada en lúcidos principios estéticos, donde la represión y persecución en el campo, el amor y la muerte, la violencia en los pueblos, y las grandes cuidades, el deterioro, el surrealismo, la miseria, el abandono, la droga, la intervención norteamericana en el proceso de industrialización del país, las historias de la explotación y violencia de los reinatos de belleza, la utilización de la mujer, los conflictos urbanos, no son que algunos ingredientes que nos acercan estos escritores colombianos, (Ver Blog, escritores antologados, donde el lector puede encontrar más información). Visión desgarradora, pero al mismo tiempo con la esperanza de un mundo mejor para su país.

Jorge Eliécer Pardo ha escrito también ensayos, entre otros "Vida y obra de Héctor Sánchez", "El Siglo de Oro de la Literatura Española", etc. Los cuentos que se reúnen en este excelente libro pertenecen a: "Amores Digitales"; "Las pequeñas batallas"; "Una vez en el mar"; "La octava puerta"; "Las primeras palabras"; que recogen así por primera vez, treinta años de producción cuentística, de Jorge Eliécer Pardo.

Olver G. De León

"CARTA I" - Salvador Medina Barahona

2008-02-09T11:00:00.001-02:00

SALVADOR MEDINA BARAHONA
(1973)

CARTA I

Hermano:

Vengo de la misma fauna de mortales,
de la misma tribu,y
lo que hoy te avanza,
lo que hoy se submerge en ti como en un túnel,
es como el fuego que fue principio y
puede ser final.

Vengo del mismo vacío, del mismo espanto
del que vienes:
Selva es selva,
y en ella todos alguna vez jugamos
a levantar la vida.
La espada ha caído,
he hecho su danza de odio y muerte en tu cabeza,
y no hay palabras que puedan falsearle el nombre
a este vértigo en la historia,
a esta vieja amenaza que aún nos delata
a sus culpables.

Debo decirlo,
hermano,
hijo triste del odio de tus gigantes,
y desde estas tierras de jaguar te escribo,
viendo cómo tus pasos desfallecen
en un sendero de flechas que caen
en tus espaldas,
en una caravana sin oasis ni espejismos.

Tu sangre es la sangre de todos los caídos,
más allá de tus sueños y tus fronteras
hace poco invisibles
Tu dolor es su dolor,
hecho un volcán de ira,
cuando la ira fue inventada por tus padres
y sepultada en la sangre de los olvidados.

Tu grito, el relevo de un grito que el tiempo
redujo y sepultó,
porque hubo un muro hecho de tiempo y agonía,
dura sombra
de lo que un día cercano será hallazgo,
aguijón que te haga descubrir,
quizás con la cara avergonzada,
tus soldados,
tus señores del oro,
tus protectores indefensos,
te han mentido.

(Cartas en tiempo de guerra, 2002)

POÉSIE PÉRUVIENNE DU XXe. SIÈCLE - Claude Couffon

2008-02-07T20:15:00.002-02:00

Edition bilingue, traduction Claude Couffon,

Editions Patiño, Genève, 1999, 511 p.

Pays conquis en 1532 par Francisco Pizarro mis oú subsistent les plus beaux vestiges des civilisations préhispaniques (Cuzco, Machu Picchu, Nazca...), le Pérou élève ses principales villes sur les terres bordées par le Pacifique ou dans les vallées des hautes montagnes andines.

Isolée par la géographie, sa poésie a pourtant su assimiler les principaux courants novateurs européens et les fondre avec sa profonde originalité autochtone pour constituer l'un des plus beaux fleurons de l'expression lyrique latino-américaine. Car ses représentants sont souvent des voyageurs vigilants auxquels l'exil politique ou volontaire a permis de capter de fertiles influences. Dès les années 1920, César Vallejo integra à la poésie universelle des chefs-d'oeuvre qui le rengent parmi les grands poètes de notre siècle.Le surréalisme inspira ses contemporains et ses successeurs et incita même l'un d'eux, César Moro, à écrire en français. La quête de l'identité, dans cette nation très métissée, demeure également une source constante.

Contestataire avec le mouvement Hora Zero, la création moderne a vu surgir de nombreuses voix fémenines qui osent enfin révéler leurs problèmes intimes et qui apportent notamment à l'érotisme poétique des oeuvres fortes et d'une passionante authenticité.

POÉSIE MEXICAINE DU XXe SIÈCLE - Claude Couffon / René Gouédic

2008-02-07T19:03:00.003-02:00

Edition Bilingue, traduction, Claude Couffon et René Gouédic.
Editions Patiño, Genève, 2003, 499 p.

Héritiers d'une double culture, hispanique et indienne, les poètes mexicains du XXe siècle ont su développer un art original, ouvert malgré tout aux influences étrangères le plus audacieuses. Surgissant au lendemain d'une sanglante révololution justicière, les poètes des années 20 - Xavier Villaurrutia, José Gorostiza... - ne pouvaient que s'attacher au thème de la mort, ressuscité de la tradition par l'actualité. Dans les années trente, la présence au Mexique d'André Breton et Benjamin Péret développa chez les jeunes créateurs comme Ocatvio Paz le sens mexicain naturel de l'onirisme et de l'introspection. Pourtant, au Mexique, les poètes ne se veulent pas seulement mexicains. Ils entendent s'ouvrir au monde et participer de l'universalité. " L'histoire universelle est aujourd'hui notre tâche commune.

Et notre labyrintique, celui de tous les hommes ", affirmait en 1950 Octavio
Paz dans son celèbre Labyrinthe de la solitude. Humour et gravité, mysticisme et érotisme, engagement et recherche linguistique apolitique se lient ou s'affrontent dans l'effort lyrique des dernières générations, de la plume de José Emilio Pacheco ou Jaime Sabines à celle de Carmen Boullosa ou Elsa Cross.

" Creo que existe cierta diferencia entre nuestra poesía y la poesía americana de lengua española. Nuestra poesía es menos elocuente, pero más interior. Quizá existe una explicación histórica: la revolución mexicana, la única revolución verdadera que ha conocido América Latina, nos ha permitido separarnos completamente del folklore, al mismo tiempo que adquiríamos conciencia de nuestro largo pasado indio y de nuestra civilización india. En México todo el mundo, incluso la burguesía, se siente ligado de una manera u otra a la tradición india, además de estarlo a la realidad presente. Este sentimiento no existe en los demás países de América Latina.Por otra parte, psicológicamente, el mexicano es un hombre mucho más secreto que los otros hombres del continente. En fin,hay que tener en cuenta, desde el punto de vista cultural, otro elemento importante. México vive ahora disociado de la España literaria y de la cultura española. La influencia de ésta en nosotros es, hoy día, inexistente. Esto nos permite ser más objetivos, más abiertos a las otra culturas, sobre todo la francesa y la inglesa, de las que, por otra parte, nos sentimos muy próximos."

Octavio Paz. (Entrevista con Claude Couffon, París, enero, 1959).

Poésie Vénézuélienne du XXe Siècle - Diana Lichy

2008-02-07T18:03:00.000-02:00

Diana Lichy
Poésie Vénézuélienne du XXe Siècle
Editions Patiño, traductions Nicole Priollaud et François Migeot,
Genève,2002, 428 p. (Edition bilingue).

Découvert par Christophe Colomb, battisé par Amérigo Vespucci, libéré par Simón Bolívar, chanté par tous : pays de douceur et de magnificence, terre touchée par la grâce..., le Venezuela tient une place à part dans l'histoire et la légende du continent sud-américain. Délaissé par les conquistadors, il a été rattrapé par la manne du pétrole et a connu des années de développement fulgurant. Cette modernité " à l'américaine " n'a pas empêché ses poètes d'entretenir une relation fusionnelle avec une nature exubérante, omniprésente. De la lumière tropicale de la mer des Caraïbes aux plaines dévorées de soleil des llanos et jusqu'aux profondeurs mystèrieuses de la forêt, les paysages imprègnent l'imaginaire vénézuélien, dans lequel se mëlent, entre autres,la mémoire lointain passé indigène, une sensibilité africaine empreinte de sensualité et la vivante tradition culturelle de l'Espagne.

Transmués par la vertu de la poésie, ces divers éléments donnent naissance, en une grande variété de formes, è une polyphonie d'une singulière richesse de thèmes et de tons, allant de l'evocation d'une nature mythique encore proche des origines, au témoignage de voix féminines attachantes et à une parole urbaine plus contemporaine, souvent préoccupée du quotidien et pénetrée par le doute et l'angoisse.

Dans ce panorama de tout un siècle, les poètes vénézuéliens nous disent leurs rêves, leurs élans, leurs colères, leur nostalgie, leur ferveur...

2008-01-31T09:47:00.000-02:00

Saint-Maur-des-Fossés, (Francia), 31 de enero 2008.

Estimados visitantes del Blog,

Queremos agradecerles el interés creciente por nuestro Blog. Pensamos entonces crear tres nuevas sesiones, es decir, la primera dedicada enteramente a la publicación de ensayos, artículos, introducciones, relacionadas con los libros que figuran en el Blog, para posteriormente continuar con trabajos de la actualidad creadora de América Latina. En este sentido le adelantamos la próxima Introducción a la Antología de autores colombianos, el excelente trabajo del crítico guatemalteco José Mejía sobre la poesía de su país, luego sobre Panamá, etc.

La segunda sesión la dedicaremos a todos aquellos libros que recibimos, con notas y comentarios, desde ya podemos adelantarles la traducción de Monique Roumette, del libro de Juan Gelman: La lumière de mai, ensayos sobre el mestizaje coordinado por Maryse Renaud, etc.

Por último, estamos preparando la tercera sesión sobre la creación literaria, es decir la publicación de poemas, cuentos cortos, fragmentos de novelas, etc., cuyos detalles les informaremos próximamente.

Nuevamente muchas gracias por vuestro apoyo e interés.

Cordialmente,
Olver Gilberto De León / Alvaro Moure-Clouzet.

Agenda Cultural/Actualités

2008-01-30T12:33:00.061-02:00

Febrero/Marzo 09:
NOTA: Haga click sobre las imágenes o los links para acceder a la agenda de cada institución.
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Hasta el 30 de Marzo hay tiempo para participar de este certamen de poesía erótica en

Aldea poética IV. SXO
Poesía Lúbrica

Para mayores datos e información (click aquí) - http://www.operaprima.es/

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17e Festival DON QUIJOTE de Théâtre Hispanique

Théâtre - Musique - Danse

(click aquí para ampliar información)

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11e Festival "Paris Banlieues Tango" (PBTa)

Pendant six semaines Paris vit au rythme du Tango... 70 évènements vous sont proposés : concerts, bals, cours, débats, expositions, audiovisuel, soirées gastronomiques... Programme complet : http://pbta.free.fr Un festival international et pluridisciplinaire, unique dans son genre en France et en Europe. Informations et réservations : Association Fama T : 01 48 87 74 23 a.fama@wanadoo.fr

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Revista ARCHIPIÉLAGO No. 61

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Djibril Diop Mambéty -110 min, 1992, fiction, Sénégal. Langue : vo wolof, vf et st français, espagnol et anglais - (Voir)
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AIMÉ CÉSAIRE, une parole pour le 21ème siècle

Euzhan Palcy 164 min, 1994-2006, documentaire, France-Martinique - Langue: v.o français, st anglais, allemand, espagnol, portugais, arabe

Coffret de 3 DVD : Une voix pour l'histoire

1ère partie: L'île veilleuse. - 55 min. - La vie, l'oeuvre et l'action politique du poète. Césaire nous fait découvrir sa Martinique

2ème partie: Au rendez-vous de la conquête. - 57 min. - L'éthique, la théorie et la philosopie de la Négritude. La rencontre de Césaire, étudiant à Paris, avec des intellectuels africains dont Senghor.

3ème partie: La force de regarder demain. - 52 min. - Comment trouver la force après les désillusions de la décolonisation, les dérives de la Négritude, les échecs du "tiers mondisme" et face à la crise planétaire

En complément: un recueil de textes conçu à partir d'interviews menées par Euzhan Palcy et Annick Thiéba Melsan.

Au fil de l'alphabet une promenade dans la vie de Césaire: les souvenirs d'enfance, les combats politiques, les amitiés.

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Lettre du Redal No. 60 : (LEER/click aqui)

CRIMIC
Centre de Recherches Interdisciplinaires sur les Mondes Ibériques Contemporains
Université de Paris - Sorbonne Paris IV
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EUROPA LATINA

(clickear en la imagen)

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Séminaire intersites
Lectures du genre dans la production culturelle
espagnole et hispano-américaine
CIREMIA (Univ.Tours) IRIEC (Univ. Toulouse II)
MSH « Villes et Territoires » (Tours) - MSHS (Toulouse)
Calendrier 2008 2009
(Les sites où se dérouleront les deux premières rencontres seront précisés ultérieurement)
Vendredi 5 décembre 2008
« Genre et autorités »
En présence de Nora Domínguez
Instituto Interdisciplinario de Estudios de Género, Universidad Nacional de Buenos Aires
Professeure invitée à Université de Toulouse
Vendredi 13 février 2009
« Monstres et hors genre »
En présence de José Maristany
Universidad Nacional de La Pampa
Professeur invité à lUniversité de Tours
Vendredi 15 mai - Samedi 16 mai 2009
Colloque International
« Interdits et genre »
Constructions, représentations et pratiques
du féminin et du masculin
MSH « Villes et Territoires » - Université de Tours
Contacts : Michèle Soriano michele.soriano@univ-tlse2.fr
Mónica Zapata monica.zapata@univ-tours.fr
Pour le colloque: mailto:hclaire.cazeaud@univ-tours.fr

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CECUPE (Centre Culturel Péruvien) - (LEER-click aquí)

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ENTREVISTA A JEAN ZIEGLER

2008-01-29T20:19:00.000-02:00

El abogado del hambre

«cJ-Cean Ziegler es de los que crean controversia y polémica a cada paso que dan. Sociólogo, catedrático, abogado, ex diputado por el Partido Socialista en el Parlamento suizo, escritor y activista político, es Relator Especial para el Derecho a la Alimentación de las Naciones Unidas. Su trabajo lo lleva a recorrer el mundo, desde las favelas de Río hasta los desiertos de Mongolia denunciando el hambre, la desnutrición y todas las miserias y enfermedades asociadas a la falta de alimentos. Amigo de Lula y Regis Débray, Ziegler despierta pasiones encontradas. Hay quien lo considera un campeón de los Derechos Humanos y quien lo ve como defensor de dictadores: sus choques con Washington o el gobierno de Israel son míticos en los pasillos de la ONU y le han granjeado enemigos poderosos, como Peter Brabeck, el todopoderoso Señor de la Nestlé. Es un orador apasionado, de una calidez, proximidad y firmeza poco habituales. A lo largo de dos extensos encuentros en Ginebra, cerca del Instituto del Desarrollo, en el que ejerce su labor académica, contestó las preguntas de Ñ.

«p-En la Asamblea General de la ONU hizo dos propuestas polémicas: sobre biocarburantes y sobre el derecho de asilo a los "refugiados del hambre". ¿Puede explicarlas?

«r-Propongo una moratoria de 5 años sobre la producción de biocarburantes, para poder luchar mejor contra la subida de precios. Hacen falta 200 kilos de maíz para obtener 50 litros de biocarburante, suficientes para llenar el tanque de un coche. Pero esa misma cantidad de maíz puede alimentar a un niño durante un año. Los biocarburantes deberían producirse a partir de desechos vegetales y agrícolas no alimenticios, y no a partir de plantas cultivadas para consumo humano. Creo que destinar 26 millones de hectáreas a la producción de biocarburantes es catastrófico. Es un crimen contra la humanidad.

«p-¿Cuál sería la consecuencia?

«r-En seis meses el precio del maíz en ciertas regiones de América Central ha aumentado un 300%, y para el 85% de la población es la base de la alimentación. Esto acarrea también una gran presión por la tierra, dado que las multinacionales saben los beneficios que podrán obtener. Todo ello hará que, en un futuro, Africa y América latina deban producir combustibles para Europa a cambio de no alimentar a sus propias poblaciones.

«p-¿Pero pueden ser adoptadas?

«r-El hambre en el mundo aumenta y es "fabricada" principalmente por Europa, gracias a las colosales subvenciones a su agricultura. Es asombroso encontrar en los mercados de Senegal zanahorias producidas en España que son ¡hasta tres veces más baratas que las locales! Africa no tienen la menor posibilidad de salir adelante mientras se mantenga este dúmping agrícola. Todo esto provoca que los excluidos quieran llegar a la frontera sur de Europa, y nuestra única respuesta parece ser militar. Debemos crear un estatuto que regule a esa gente que huye del hambre y les conceda una existencia legal. Aunque sigue siendo difícil ver la diferencia entre inmigrante económico y refugiado del hambre.

«p-¿Y qué propone para estos "refugiados del hambre"?

«r-Pido el derecho provisorio a que no sean rechazados en las fronteras dada la extrema necesidad con la que llegan. Ellos vienen de sitios donde, según la ONU, la vida es prácticamente imposible. Cuando los clandestinos cruzan la frontera italiana cometen un acto ilegal. Pero esa ilegalidad queda "borrada por el estado de necesidad", lo que es un principio bien conocido en Derecho Internacional. Hoy, la única ley vigente sobre refugiados es la Convención de la ONU de 1951, que limita los supuestos del asilo a la persecución política, racial o religiosa y al estado de guerra. Hay que ampliar esas categorías.

«p-¿La opinión pública europea aceptaría más inmigrantes?

«r-No soy ingenuo. Será difícil, aunque la situación hoy es dramática e inhumana. Se impone un deber moral de cambios que van más allá de la política.

«p-Acaba de volver de Cuba, en su opinión el único país de América latina en haber alcanzado ya los Objetivos del Milenio de desarrollo propuestos por la ONU.

«r-Sin duda. Y es algo absolutamente extraordinario. En Cuba el 45% de los presupuestos del Estado van a la salud y a la educación. La mortalidad infantil está en 4,3 por 1000. Por otro lado, hay 700 mil jóvenes estudiando en la universidad, sin contar la formación que ofrecen a otros países a través de sus programas de solidaridad. Puede decirse que el sistema de salud y educativo de Cuba está a la vanguardia, no sólo regional, sino mundial.

«p-Cuba se acerca a una transición, ¿qué perspectivas ve?

«r-Cuba acaba de salir de un periodo especial de grandes dificultades. Los cubanos se ven obligados a comprar bienes a precios hasta un 30% más elevados que otros países. Cuba no tiene crédito internacional y debe pagar todas sus comprar al contado, lo que representa una terrible carga para una economía exhausta. Tras la caída de la URSS, el PIB cubano cayó un 35%. Incluso si en Suiza ocurriera algo así, el país entero dejaría de existir.

«p-¿Qué hay del "resto" de los Derechos Humanos?

«r-Es un tema delicado. Como representante de la ONU se intentó hacerme llegar numerosas quejas y denuncias, pero me vi obligado a rehusar esos encuentros. Mi mandato sólo abarca el derecho a la alimentación. Si hubiera aceptado denuncias políticas, hubiera sido como volver a cerrar las puertas del diálogo y hubiera puesto en peligro el trabajo de los Relatores Especiales de la ONU que vendrán mañana.

«p-En Europa se habla de una polarización de América latina entre dos bloques: el "chavismo" y el "chilenismo".

«r-Hoy la Historia se está haciendo en América latina. El imperio americano y su proyecto neocolonial han sido derrotados en este continente. Proyectos como el Mercosur significan el fin del modelo impuesto desde el Norte. Por ello no estoy de acuerdo con esta supuesta "polarización". Hay una vanguardia que lucha por la soberanía, la independencia y la justicia social, representada por los presidentes Chávez, Evo Morales, Correa u Ortega. Pero los países siguen unidos: Kirchner, Lula o Bachelet comparten en lo esencial los razonamientos del bloque de vanguardia.

«p-Ha habido no pocos roces.

«r-No veo conflictos graves a pesar de algunos problemas actuales en Bolivia o la crisis que enfrenta a Colombia y Venezuela. Creo que no hay que exagerar esos problemas. Hay igualmente un círculo de intelectuales que está pensando nuevos modelos. En América del Sur no sólo los presidentes se entienden, sino que esos intelectuales progresistas que, finalmente, han llegado al poder, comienzan a aplicar recetas para hacer realidad el sueño de la Patria Grande. Su influencia llegará incluso al Africa.

«p-Mientras tanto China se posiciona en ese continente.

«r-Seamos serios. China no tiene ninguna concepción social ni política para el Africa. Se limitan a saquear las materias primas sin proponer un modelo a cambio.

«p-¿Cuál es la credibilidad de un Consejo de Derechos Humanos de la ONU del que no forman parte los Estados Unidos?

«r-No creo que los Estados Unidos sean una real democracia bajo la actual Administración. No sólo sus mecanismos electorales están viciados, sino que traicionan sus propios valores fundamentales tolerando la tortura, por ejemplo. Atacando poblaciones civiles y rehusando reconocer la Convención de Ginebra no se hacen un favor. Los Estados Unidos no son hoy una democracia, tal como es definida y entendida en Derecho Internacional.

«p-Denuncia 2.200 millones de personas que viven por debajo del límite de pobreza.

«r-Desde el 2006 hay 14 millones de personas más que pasan hambre. Son personas mutiladas. Por su parte, los Estados Unidos argumentan que, si miramos la curva demográfica, el hambre se estabiliza pues la humanidad crece a un ritmo de 2.8% anual. Pero es un argumento que no acepto: los que mueren son seres humanos y no datos estadísticos. Los muertos podrían ser sus hijos o mis nietos. No son cifras.

«p-¿De qué acusa a las multinacionales en su último libro, "El Imperio de la Vergüenza"?

«r-Una época se termina. La de los estados nacionales surgidos de la Revolución Francesa y las Luces. La que comienza es la jungla del capitalismo más salvaje. Aunque en parte es cierto lo que dice Washington: que si se liberalizan de forma total todos los movimientos de capitales y servicios, y si se privatizan los servicios públicos, las fuerzas productivas se desarrollan al máximo. Pero al mismo tiempo estamos creando un mundo donde unos pocos oligarcas ejercen un poder sin ningún control social.

«p-¿Los "cosmócratas"?

«r-Sí. Ellos tienen un poder que no ha tenido jamás ningún papa ni ningún emperador en toda la Historia. Dos mil millones de personas viven con menos de un dólar diario y 100.000 personas mueren de hambre o de sus consecuencias inmediatas cada día. Pero hoy el hambre es una creación de los hombres y no una fatalidad. El orden del mundo es asesino, pues matamos de hambre sin ninguna necesidad. Hoy, las 500 mayores empresas multinacionales del planeta controlan el 52% del PMB mundial.

«p-¿Cómo analiza el triunfo de la derecha xenófoba en las elecciones legislativas en Suiza?

«r-Suiza es el sistema capitalista monopolista más salvaje de Europa. Es junto con Africa del Sur y Brasil, el país que tiene la mayor diferencia de ingresos entre ricos y pobres. Esta miseria relativa y el desequilibrio existente hacen que el único refugio de los desheredados sea la teoría del chivo emisario. Y ese es el inmigrante del Tercer Mundo.

«p-Es profundamente crítico del gobierno de Israel. ¿Cuál es la fórmula para lograr la paz?

«r-Dos repúblicas laicas con protección de los derechos de todas las minorías. Que sean dos estados multiétnicos y plurireligiosos que existan en los territorios de la época del Mandato Británico. Jerusalén sería la capital compartida. Pienso que la partición propuesta por la ONU en 1947 es la única realista.

«p-¿Quién es, según usted, el interlocutor legítimo de Israel y representante de los derechos palestinos? ¿Hamás o Fatah?

«r-Hoy, el representante legítimo de los palestinos es el partido que ha ganado las últimas elecciones. Hamás. Lo que es absurdo es convocar elecciones bajo control europeo, que se desarrollen de forma democrática, para luego condenar al ostracismo internacional al partido que ganó las elecciones.

«p-¿Hamás reconocería el derecho a la existencia de Israel?

«r-Ahora no, porque no hay ninguna negociación seria. Pero no puede haber negociación entre un país ocupante y otro país que no tiene peso diplomático internacional. Su única estrategia posible es el no reconocimiento.

«p-No reconocimiento y terrorismo. Porque usted condena la miseria de Gaza, pero para comprar armas, los palestinos siempre parecen tener dinero.

«r-Sí, es terrible. La política suicida de Israel es igualmente terrible. Digo suicida porque es increíble que 7 millones de israelíes mantengan el estado de guerra con 280 millones de árabes alrededor y no quieran la paz.

«p-¿Cuál fue su experiencia con el Che Guevara?

«r-Fui su chofer porque, simplemente, tenía un coche. Nada del otro mundo. Fue en Ginebra, en 1964. Pero fue un encuentro que me marcó para siempre. Quise seguirlo en su lucha revolucionaria y se lo dije el último día. Estábamos en un sitio desde el que se veía toda Ginebra. Guevara me miró y me dijo: ¿Ves esta ciudad? Aquí está el cerebro del monstruo, y tú perteneces aquí. Tu lucha debe ser en Ginebra. Hoy reconozco lo justo de su análisis.

Norberto Burni

Especial de "La Porte des Poètes" sobre Literatura Uruguaya

2008-01-25T09:57:00.008-02:00

Leer nota de la embajada en el No. Especial de "LA PORTE DES POÈTES " sobre Literatura Uruguaya. (Ver Blog - click aqui).

En muchas Revistas antologamos poemas de autores uruguayos, recordamos : Urgent Amérique Latine, France Amérique Latine, Bicéphale, entre tantas otras, publicaciones intermitentes, o aquéllas como Vericuetos que aún respira, según su propio Director Efecher Arocha. (ver blog: Revistas - click aqui). Durante encuentros, mesas redondas, coloquios, programas de radio, conferencias, reuniones entre amigos, y como una afirmación de nuestra identidad, la poesía fue en la época del exilio y hoy mismo un instrumento único de nuestra identidad, claro sin olvidar otras formas de creación, que los lectores del Blog pueden apreciar. Difícil de poder recuperar todo lo publicado, dicho, leído, discutido, solo podemos decir que en estos años es una gran antología, dispersa, verdad, pero que está en cada uno de nosotros para siempre.

Hoy les ofrecemos una muestra de algunos poetas antologados en ese número especial, y como dice Macedonio Fernández: "aquí hay tantos ausentes, que no hay lugar para otro".

Olver Gilberto De León.

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LEER: Poetas antologados en el No. Especial de "LA PORTE DES POÈTES " sobre Literatura Uruguaya - (click aquí)

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Poesía - Especial de "La Porte des Poètes" sobre Literatura Uruguaya

2008-01-24T15:59:00.003-02:00

LEER: No. Especial de "LA PORTE DES POÈTES " sobre Literatura Uruguaya. (Ver Blog - click aqui).

Nota: Para leer los poemas "clické" sobre las fotos ó los nombres de los autores

Juan Zorrilla de San Martín,

Jules Spervielle,

María Eugenia Vaz Ferrerira,

Julio Herrera y Reissig,

Delmira Agustini,

Carlos Sábat Ercasty,

Juana de Ibarbourou,

Raquel González de Azúa,

Traductores: Eli Medeiros y Guy Lavigerie.

JORGE CASTRO VEGA (1963)

2008-01-24T10:30:00.000-02:00

Último deseo

Quiero que vengas
y me cuentes una historia fantástica
esta noche.
Yo jamás creía en las historias
y sin embargo
jugaba a hacerte creer
que de verdad me daban miedo
y me tapaba con la frazada en la cabeza
para huir del Monstruo Cien Ojos Viejo de la
Bolsa.

Quiero que vengas
y me cuentes una historia fantástica
esta noche.
Es preciso que vengas.
Necesito saber
si de verdad los del Monstruo
era mentira.

RAFAEL COURTOISIE (1958)

2008-01-24T10:02:00.000-02:00

Tengo en mí
raíces que esta cuidad hace crecer
raíces que riegan estas calles
este asfalto
hasta hacer brotar
sonidos de edificios bajos
de avenidas tristes
como justo fruto que redime
el vetusto vegetal, al árbol ciego
en que me convierto al pasar los días;
justo fruto que la espada del silencio
inexorable corta.

in: "Contrabando de auroras".

INGRID TEMPEL (1947)

2008-01-24T10:01:00.000-02:00

Voyage à la mémoire

Dans la distance elle a recomposé nos territoires
et sans reconaître la mort qui dans sa poitrine
avance inexorablement.
elle a tenté de me fléchir une fois encore.
Mais de ce duel de volontés personne ne sortira vainqueur
el lorsque je serai partie
les chats faméliques envahiront la maison abandonnée
ignorant que la sorcière insatiable
pourrit lentement au bord de la mer.
Cuisinière qui dans ton ignorance t'es blindée de haine
appelle-moi pour que la nuit je fasse fuir tes bouchers
convoque-moi quand la terreur t'empêche de te défendre
mens-moi même si tu ne reconnais jamais
qu'au-delà des brefs plaisirs quotidiens
tu n'as jamais osé défier ta religion.
Moi qui ai enfreint tous les tabous
et gardé congelée la mémoire de la douleur
Je suis venue de loin pour te pardonner
avant que la mort ne close pour toujours
ta bouche sans pitié.

SELVA CASAL

2008-01-24T09:27:00.000-02:00

UN POEMA ES UNA TRANSGRESIÓN

Un poema es una transgresión
siempre
su cráneo solo
como cualquiera
solo
quien me ama
me ama
quien despierta
despierta
qué fácil es la noche
el futuro no es
veo crácteres mástiles
te dije que no me abandones
este es el paraíso de donde fuimos arrojados
te dije que no me obligues a vivir
cometeré desatinos
a todos les advertí de mi arrebato de mi furia
yo maté asesiné
nadie responde en el silencio atroz del cielo
de nada vale que hayamos pisado la luna
o devorado el mar
que un día no estemos más
sin huesos sin lengua
flotamos en otra constelación.

CIRCE MAIA (1932)

2008-01-23T21:19:00.002-02:00

FIRME Y SEGURO AMOR

Firme y seguro amor venía en el aire
subía de la tierra
se movía en el aire entre las hojas
giraba y daba vueltas.

Vivir quellos días en verdad fue beberlos,
un vino puro y fuerte, un intenso latido.
El color y el sabor de ese enero dorado
todavía se pegan, tercos, a los sentidos.

¡Ah, verdadera dicha !
Saltan de la memoria de pronto,un gusto a monte
y un azul de alegría.
Color de la alegría, azul alto y liviano
el vuelo de los días.

in:"El tiempo".

RAQUEL GONZÁLEZ DE AZÙA

2008-01-23T21:18:00.000-02:00

LA MER ET RIEN D'AUTRE

Devant sa majesté
Absorbée je suis.
Muette et silencieuse
Les yeux mi-clos
J'écoute son chant,
Sublime symphonie des accords parfaits.

Au bord de l'eau
Acune pensée,
Aucune parole,
Rien ne me perturbe.

La Mer et rien d'autre

Le vent souffle,danse,
Au rythme d'un coeur souverain.
Il fait sauter les vagues,
Elles se précipitent pressées
Sur les rochers impatients et joyeux
Comme dans les bras d'un amant.

La Mer et rien d'autre

Mon coeur bat,
Mon coeur crie et chante,
Mon coeur danse
Parmi les vague élancées.

La Mer et rien d'autre.

Le ciel es gris,
Le soleil est occulté derrière les nuages
Qui vont, qui viennent
Et reviennent sans cese.
Le soleil essaie en vain
De conquérir l'espace.
La force de l'eau fait sauter les navires,
Le vent souffle et fait fléchir les arbres.
Silencieux et immobiles, des pics, des falaises
S'élèvent vers le cieux
Comme des mains qui prient.

La Mer et rien d'autre

Tout à coup
Le soleil brise les ombres,
Tout s'éclaire, tout s'ilumine,
Le ciel a ouvert ses portes
D'entre les nuages.
Et les rochers, joyeux, se laissent
A nouveau caresser par les vagues
Amoureuses et chaudes qui
Dessinent leurs courbes audacieuses
Tendrement.

La Mer...

La Mer et rien d'autre.

Nota: Poema publicado directamente en francés.

ALICIA TOPOLANSKI (1929)

2008-01-23T21:14:00.001-02:00

DE LOS RETORNOS

I)

Duende del exilio
ausencia ritual del pan
noche sin nacimientos
espiga vacía de presente.

Devuélveme la furia de sus palabras
el abrazo de sus sonidos
un presente con relámpago de amor.

Devuélveme mi follaje no olvidado
Devuélveme la vida parida.

II)

Sesterraron a nuestros hijos.
En otros mundos
ellos y su progeneie.

Nuestra tierra
empobrecida de gentes,
y yo que ya no puedo parir.

III)

La usencia en vano alienta
taciturnos presentimientos.

La soledad remota atemoriza
como incendio incesante.

El desterrado vive en las canciones.
El silencio aprieta un torrente de ansias.

El retorno anunciado
una melodía armoniosa
se acallan los ruegos.
Vibra la esperanza
alentando los sentimientos.

RICARDO PASEYRO

2008-01-23T21:11:00.001-02:00

MIS OJOS

Mis ojos son estrellas. Están hechos
de la propia materia de los astros:
así al nacer, latente en mis pupilas
traje la luz que da brillo a los soles.
Lloré, al sentirla, de dolor, y luego
la dejé acariciarme, abrirme el alma.
Hoy puedo ver con ella lo invisible.
Cuando me muera, la devolveré.

CAUTIVO

Yo viví en un castillo: la Poesía.
Mis pasos se extraviaron en sus torres.
Dormí en celda sin luz, entre las rejas:
en el jardín los árboles cantaban.
No aprendí nunca el habla de sus hojas
ni recibí la llave del castillo.

IDA VITALE (1923)

2008-01-23T21:09:00.001-02:00

EL PUENTE

La muerte es la menor distancia
entre los sueños,
el cálculo más breve,
el gesto sin torpeza.
Los amantes que cierran
las puertas como noches
para darse sus vidas
lo saben,mientras hunden
en la espuma del gozo
apenas pensamiento,
terror apenas dicho.
Lo saben pero piden
seguidamente treguas
para cavar sus túneles
entre sordas memorias.
En tanto, el puente aguarda
de luz a luz tendido,
pacientemente fácil,
su paso de fantasmas.

in:"Cada uno en su noche".

AMANDA BERENGUER (1921)

2008-01-23T21:05:00.001-02:00

(Torrente)

Yo estaba en primavera. Con el alma
enredada entre ramos y prodigios,
y me cruzaban pájaros el gesto
como hurañas tristezas o presagios.

En ambiguas guirnaldas atareadas
recorrían la luz mis aventuras.
Peldaños,escaleras, caracoles,
laberintos usuales donde un ángel
pagano,en la despensa familiar,
desnataba la piel de la ternura.

Sabía que el invierno se quebraba
como cristal y no como destino.
Serenas tazas de almidón cuajado
nutrían la intemperie y la sorpresa.

Después y todavía, raros juegos
malabares de ciencia espantadiza,
de la negra galera desbordaron,
desbordan de este mundo para siempre,
después, y todavía, conjurados,
en su pública fuente fronteriza.

in:"El río".

IDEA VILARIÑO (1920)

2008-01-23T21:00:00.001-02:00

QUIÉNES SON
Alma, Azul,Poema, Numen.

Quiénes son quiénes son
metidos en mi vida
imponiendo ternura
espectros como yo
momentáneos y vanos
iguales a las hojas que pudre cada otoño
y no dejan memoria.
Quiénes son quiénes son.
Son éstos y no otros
de antes y después
frutos de muerte son
sin remedio sin falta
irremisiblemente
antes o después
muertos
tan fugazmente cálidos alentando y erguidos
y amando
por qué no
amando sin pavor
sin conjugarse nunca
la otra alma el otro cuerpo
la otra efímera vida.
Quiénes son quiénes son.
Qué camada de muertos para el suelo que pisan
qué tierra entre la tierra mañana
y hoy en mí
qué fantasmas de tierra obligando mi amor.

in:"Nocturnos".

SUSANA SOCA

2008-01-23T20:41:00.002-02:00

ROSA DE TODOS

Soy el que duerme lejos sin figuras
soy el que apenas sueña que no sueña
y en el declive de las olas vagas
de una niebla que ingnoran los caminos
de la memoria, espera
hasta encontrar una segura rosa
hija y madre del día
corona para la paciencia antigua
del que dormía en las abiertas rocas
por donde se despeñan incesantes
iguales formas sin llegar al sueño.

Rosa excesiva la del sueño arde
arde su piel de flor crepuscular
arde como la infancia de la rosa
y la primera rosa de mi infancia
la rosa de alto pie
entre tapias por ella defendidas
se mueve a la distancia como el agua.
Flor sostenida en una mano, vino
como si caminara paso a paso.

Busco la rosa en medio de las rosas
y la mano en mi mano.
Soy el que duerme lejos sin figuras
el que no mira y sin embargo ve
súbitamente la imprevista rosa
del color de sí misma, nada más
rosa de todos que es la rosa mía.
Entre la orilla clara de sus pétalos
y las moradas islas,
empiezan lentos ríos de colores.
Fulge la aguda la amarilla rosa,
la de clavadas puntas en el humo
que nubla los colores de la llama,
la que retiene el oro en la ceniza.
La grave y roja sale de la noche
aligerada en lilas : lentamente
precede a la mañana;
la moribunda viva rosa blanca
se inmoviliza en un jardín de escarcha
y para siempre duramente brilla.

En algún tiempo que los sueños miden
con más rigor que el tiempo de la rosa,
tocan rápidos labios
los encendidos y apagados días.
Ya vuelve la corola dispersada
vuelve a su planta y su raíz de niebla
y en las cenizas de su piel respiro
el aire y la violencia de una rosa
hace un instante abierta.
Salen del sueño apresurados labios
en busca de una flor
y entre la niebla niebla y ya sin aire,
siguen los pasos de una libre flor.

in:" Cahiers de la Licarne", París, 1950.

ESTHER DE CÁCERES

2008-01-23T20:38:00.002-02:00

EL AIRE

¿ Quién devora tu imagen ?
¿ Quién detiene mis párpados ?

El aire estremecido que te envuelve
me separa de tí; ciega mis ojos.

Hondo mar tuyo y mío !
Hondo mar solo y mío !
Las islas cantan quemadores cantos
y el aire estremecido ciega y cierra
y sumerge
soledades y cantos !

Pero cuando estás lejos
un aire quieto envuelve
tus marfiles quemados.

Hondo mar tuyo y mío
cantan un solo canto;
son una quieta seda...
vivo mar ! Caen las flores
sin sumergirse, eternas,
en el Aire extasiado !

in:"Concierto de amor y otros poemas."

JUANA DE IBARBOUROU (1892-1979)

2008-01-23T20:31:00.003-02:00

REBELDE

Caronte:yo seré un escándolo en tu barca.
Mientras las otras sombras recen, giman o lloren,
Y bajo tus miradas de siniestro patriarca
Las tímidas y tristes, en bajo acento, oren,

Yo iré como una alondra cantando por el río
Y llevaré a tu barca mi perfume salvaje,
E irradiaré en las ondas del arroyo sombrío
Como una azul linterna que alumbrara en el viaje.

Por más que tú no quieras, por más guiños siniestros
Que me hagan tus dos ojos, en el terror maestros,
Caronte, yo en tu barca seré como un escándolo.

Y extenuada de sombra, de valor y de frío,
Cuando quieras dejarme a la orilla del río
Me bajarán tus brazos cual conquista de vándalo.

in: "Las lenguas de diamante"

FERNÁN SILVA VALDÉS (1887-1975)

2008-01-23T20:29:00.001-02:00

E L T A N G O

Tango milongón,
corazón del arrabal;
eres como una viruta musical,
como una viruta de bandoneón.
Como una queja que se estira
produciendo escozor y placer;
eres una música que se respira,
que tiene forma curva y que huele a mujer.

Música primitiva pero civilizada,
que calienta la sangre y emborracha a las gentes;
una música rara,
que se acompaña con el cuerpo,
y con los labios, y con los dientes,
como si se mascara.

Pegajosa como la miel,
y que fatiga sin fatigar;
resbala por los nervios como por un riel,
y se baila con los cinco sentidos
puestos en el bailar.

Tango:
por entre la cadencia de tu música queda
yo palpo la dureza viva del arrabal,
como por entre una vaina de seda
la hoja de un puñal.

Tango milongón,
tango compadrón
que a pesar de bailarse con todas las ganas
se baila como sin ganas,
como en carriles de lentitud:
eres un estado de alma de la multitud.

CARLOS SABAT ERCASTY (1887-1982)

2008-01-23T20:26:00.001-02:00

III

Pastor de soledades y de hastíos
en prados de silencio, va mi vida
cada vez más cansada y escondida,
sin agitar sus sosegados ríos.

Pastor de otoños cada vez más fríos
en campos de mi ser, a la partida
de aquella juventud, tan florecida,
y hoy ya tan lejos de los sueños míos.

Y ayer, pastor de anhelos inasibles !
Y en montañas de Dios, y en puros cielos,
levantando en alturas imposibles,

pastor de exaltaciones y victorias
y hoy, oprimido entre estos cuatros muros,
nada más que pastor de altas memorias !

in:"Los adioses - Interludio al modo antiguo".

DELMIRA AGUSTINI (1886-1914)

2008-01-23T20:22:00.001-02:00

EXPLOSIÓN

Si la vida es amor, bendita sea !
Quiero más vida para amar ! Hoy siento
que no valen mil años de la idea
lo que un minuto azul de sentimiento.

Mi corazón moría triste y lento
Hoy abre en luz como una flor febea;
¡la vida brota como un mar violento
donde la mano del amor golpea !

Hoy partió hacia la noche, triste, fría,
rotas las alas mi melancolía;
como una vieja mancha de dolor
en la sombra lejana se deslíe...
Mi vida toda canta, besa, ríe !
Mi vida toda es una boca en flor !

in:"El libro blanco".

JULIO HERRERA Y REISSIG (1875 - 1910)

2008-01-23T20:03:00.001-02:00

LA NOCHE

La noche en la montaña mira con ojos viudos
de cierva sin amparo que vela ante su cría;
y como si asumieran un don de profecía,
en un sueño inspirado hablan los campos rudos.

Rayan el panorama, como espectros agudos,
tres álamos en éxtasis...Un gallo desvaría,
reloj de media noche. La grave luna amplía
las cosas, que se llenan de encantamientos mudos.

El lago azul de sueño, que ni una sombra empaña,
es como la conciencia pura de la montaña...
A ras del agua tersa,que riza con su aliento.

Albino, el pastor loco, quiere besar la luna.
En la huerta sonámbula vibra un canto de cuna...
Aúllan a los diablos los perros del convento.

in: "Los éxtasis de la montaña".

Nota: Durante muchos años tuvimos el honor y previlegiode trabajar en en Dpto. de Estudios Hispánicos de Paris IV - Sorbona, con la Sra. Emma Fernández Colmeiro, uruguaya, fallecida hace algunos años. Su pasión fue sin lugar a dudas Julio Herrera y Reissig, cuyo archivo rescató, ordenó, y salvó para las generaciones futuras y que ella presentó como su tesis de Estado.

Que estas breves líneas sean un humilde homenaje a su memoria, y agradecimiento por su labor por las letras uruguayas,

María Eugenia VAZ FERREIRA (1874 - 1924)

2008-01-23T19:59:00.001-02:00

UNICO POEMA

Mar sin nombre y sin orillas
soñé con un mar inmenso,
que era infinito y arcano
como el espacio y los tiempos.

Daba máquina a sus olas,
vieja madre de la vida,
la muerte, y ellas cesaban
a la vez que renacían.

¡ Cuánto nacer y morir
dentro la muerte inmortal !
Jugando a cunas y tumbas
estaba la Soledad...

De pronto un pájaro errante
cruzó la extensión marina;
"Chojé...Chojé..."repitiendo
su quejosa mancha iba.

Sepúltose en lontananza
goteando "Chojé...Chojé..."
Desperté y sobre las olas
me eché a volar otra vez.

in:" La Isla de los Cánticos".

JUAN ZORRILLA DE SAN MARTÍN

2008-01-23T19:53:00.004-02:00

TABARÉ

(Fragmento)

X

¡ Cayó la flor al río !
Los temblorosos círculos concéntricos
Balancearon los verdes camalotes,
Y entre los brazos del juncal murieron.

Las grietas del sepulcro
Engendraron un lirio amarillento.
Tuvo el perfume de la flor caída
Su misma extrema palidez...¡Han muerto!

Así el himno cantaban
los desmayados ecos;
Así lloraba el urutí en las ceibas,
Y se quejaba en el sauzal el viento.

...........................

El indio oyó su nombre,
Al derrumbarse en el instante eterno.
Blanca, desde la tierra, lo llamaba;
Lo llamaba, por fin, pero de lejos...

Ya Tabaré, a los hombres,
Ese postrer ensueño
No contará jamás...Está callado,
Callado para siempre, como el tiempo.

Como una raza,
Como el desierto,
Como tumba que el muerto ha abandonado:
¡ Boca sin lengua, eternidad sin cielo !

________________________

(VOLVER - click aquí)

JULES SUPERVIELLE

2008-01-23T19:42:00.002-02:00

PROFESÍA

A Jean Cassou

Un día será la tierra
Sólo un espacio que gira
Confundiendo día y noche,
Bajo el cielo de los Andes
No se verá una montaña
Ni el menor desfiladero.

De todas las casas del mundo
No quedará más que un balcón
Y el humano mapamundi
Una tristeza sin cubrir.
De lo que antes fué el Atlántico
Un sabor a sal en los aires
Y un mágico pez volador
Que de la mar no sabrá nada.

Desde un cupé del año treinta
(Cuatro ruedas, ningún camino)
Tres señoritas de esa época,
Ya convertidas en vapor,
Mirarán por la portezuela
Creyendo a París muy cerca
Y sentirán en torno a ellas
El asfixiante olor del cielo.

Donde los bosques florecían
Se elevará un canto de pájaros
Que nadie ya podrá situar
Ni preferir, ni oir siquiera
Excepto Dios que al escucharlo
Dirá en voz baja : "Es un jilguero".

Versión de Manuel Altolaguirre.

MAROSA DI GIORGIO (1932-2005)

2008-01-23T10:01:00.000-02:00

XXX

Nos avisaron antes de que firmásemos el contrato; pero, era una tierra tan hermosa, tan plena de acelgas y de rosas. Además, ellos disimularon por varios días. Hasta que un día de pronto, aparecieron los ángeles; se abrían en abanico delante del arado de mi madre; alguno quedaba como una rosanieve, fija, en la oreja del caballo. Todo el día iban de aquí para allá , como árboles errantes, transparentes, cruzaban las habitaciones, se les veía arder la cara de cera, los ojos azules, el cabello largo, de lino o de tabaco; por cualquier lado nos hallábamos una de sus perlas; ardían dentro del espejo, de la cama, de la mesa, como un ramo de pimpollos.Por la noche , entraban a robarnos la miel, el azúcar, las manzanas. Y al alba ya estaban sentados en la puerta cuchicheando en su suave idioma del que nunca entendimos una palabra.Ponían unos huevos rosados, pequeños y brillantes, que parecían de mármol, que se abrían enseguida y dejaban salir nuevas bandadas de ángeles.

A veces, mi madre creía saludar a una vecina; pero, a la otra, de pronto, le empezaba a arder la frente, una rosa extraña en la cintura.

Así, no pudo soportarlo más y vendió la huerta. Cuando nos íbamos
para siempre, yo logré llevarme un ángel -pequeño- bajo el manto.
Pero, en mitad de camino, mamá se dio cuenta y lo ahuyentó.

in: Historial de las violetas.

VIVIR ES PELIGROSO- Selva Casal

2008-01-06T09:51:00.006-02:00

Selva Casal

Vivir es Peligroso
Libros de Tierra Firme, colección de poesía "Todos bailan".
Buenos Aires, 2001, 65 p.

Como la lluvia llama a las ranas pequeñas

tengo miedo tengo noche
todas las generaciones pasaron por mí
todas las especies
ya pasaron los que aún no nacieron
ya pasaron los amores los odios
los que ríen inauditamente
los que muerden manzanas los que lloran
déjanos resucitar un día
tócanos como el amanecer toca la tierra
y los dragones verdes que está entre las hojas
llámanos
como la lluvia llama a las ranas pequeñas en el bosque
a los saltamontes de ojos taciturnos
sé como la magnolia que un día sostuve entre mis manos
sin saber que ella era yo misma
te estoy hablando de la vida
porque sí me hubieses conocido me hubieras amado
amándome está la hormiga esquiva en su secreto
amándome está el tigre de ojos dorados
y la luciérnaga.

Como dice muy bien en su presentación Lea Fletcher: "Hace unas décadas campeaban en América Latina tres poetas ineludibles: Gabriela Mistral, (Chile), Alfonsina Storni (Argentina) y Juana de Ibarbourou (Uruguay).

Hoy, en esos tres países, aparece una lumoinosa constelación en la escritura poética de mujeres, cada autora con inconfundible luz (y vos) propia de todas ellas con una marca particular en el espacio de habla hispana".

Vivir es peligroso , donde la autora se enfrenta, sin vacilar, pero también sin pesismismo, contra el tema de la vida y la muerte.

Como en cada poema que leemos se desprende una vitalidad que estremece,y si bien funcionan como independientes, existe una correlación temática ineludible, una cierta fatalidad, el miedo, el amor, las cosas de la naturaleza, lo cotidiano. Estamos frente a la creación de un mundo propio, subjetivo que se proyecta universalmente en los grandes temas de la poesía
universal.

Casa como de guerra

Casa como de guerra
de desazón y asombro
sí llegas y es de noche
no hay casa no hay vivienda
las viviendas se visten de estupores y matan
y me paré en la tierra y el estiércol
sobre los muertos me paré
pero tampoco ésa era mi tierra
pero tampoco ésa era mi casa.

Con una autonomía formal, muy bien lograda, por cierto, Selva Casal globaliza situaciones, el sistema significante se amplía, como un gran grito en el silencio del mundo ante el problema del "ser", o el simple hecho de vivir en el mismo cada vez más complejo e inhumano.De ahí lo peligroso de vivir, lo absurdo se desprende a medida que avanzamos, y la realidad aflora en cada estrofa desgarradora.

Todos los muertos fueron niños

Antes que como astros las cabezas caigan
y rueden
lloremos por los animales que hemos matado
los hombres que hemos asesinado
los amores que hemos crucificado para nada
los viajes que no hicimos
sin olvidar
que todos los muertos fueron niños
todos los hombres.

Brillantes imágenes, una particular intuición para comunicar su mundo hacen de este libro una lectura ineludible.

Olver Gilberto De León.

LIBRO DE VISITAS

2007-09-21T12:25:00.001-03:00

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NORBERTO LUIS ROMERO - Bajo el signo de Aries

2007-09-17T17:38:00.002-03:00

por David G. Panadero

La atracción desmedida y enfermiza por la transgresión, lo desconocido y lo bizarro, y el riesgo latente dentro de la marginación, fueron tan poderosos en él que lo mantuvieron enajenado y sometido hasta acabar con su vida.

Las definiciones más rigurosas del romanticismo nos hablan del ojo del espíritu, de manera que el artista romántico se dirige a su fuero interno para, bajo ese prisma, ofrecer una visión del todo subjetiva y distorsionada de la naturaleza y las relaciones humanas, en medio de pasiones tumultuosas. Si nos ceñimos a esta definición podremos decir que Norberto Luis Romero, autor de novelas de culto dentro de la narrativa hispana de los últimos años -La noche del zepelín o Isla de sirenas-, resulta romántico de manera plena y hasta exaltada, pues nos ofrece una obra que no pretende ser realista apenas ni en apariencia, mediante la cual, novela tras novela, materializa los fantasmas más íntimos de sus personajes con unos resultados cercanos al psicodrama en cuanto a intensidad.

Bajo el signo de Aries nos relata la historia de dos crímenes en un arrabal. Aparecen los cadáveres de Jana y la Guajira. Pero lo que podría haber sido una narración costumbrista se convierte en una mirada alucinada a los bajos fondos, donde el esoterismo tiñe de irrealidad las fronteras de la urbe. Nos adentraremos en la historia de Alberto, un hombre que consagra los esfuerzos de toda una vida a la investigación alquímica, que busca conciliar la polaridad entre sexos por medio de extraños ritos mágicos y lo consigue, pues cada noche, de manera inexplicable, se convierte en mujer. Se convierte en la misteriosa Jana. Finalmente nos aproximaremos al enigma que envolvió a Alberto/Jana durante toda su vida. Y la narración se mantendrá en una apariencia de falsa calma, bajo la que intuimos en todo momento la inquietud y la fantasmagoría.

Uno de los grandes aciertos de esta novela reside en la voz narrativa, una voz omnisciente que abarca incluso el fuero interno de los personajes y sus diálogos, desprovistos de signos de puntuación distintivos, deviniendo en una hipnótica y taciturna corriente de conciencia. Y en medio de ese decorado urbano crece de manera paulatina un ambiente de plácida pesadilla en la que Norberto Luis Romero se desenvuelve a sus anchas, mezclando una ambientación entre lo lírico y lo feísta con un sentido particular del erotismo gay, que se deleita en las relaciones que mantienen Enrique y Carlos.
En medio de las prácticas de magia sexual, los guettos de los travestis y los arrabales más inquietantes, se dan cita clásicos de la literatura esotérica como Thomas De Quincey o el propio Fulcanelli, que aparece como personaje, y cuyo encuentro con Alberto/Jana, omitido para ser evocado posteriormente, resultará decisivo.

Si bien otras novelas previas del autor resultan de una dureza rayana en lo intolerable, en Bajo el signo de Aries nos brinda una lectura plácida para noches de insomnio, mostrando una vez más su prosa detallista y llena de color y un carácter sensual en todo tipo de descripciones que hacen que nos acerquemos a este libro con la extrañeza con que nos acercaríamos a un cadáver bellamente amortajado.

Bajo el Signo de Aries
Norberto Luis Romero
Egales

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